más o menos

Y así, más o menos, mi prosa.
Que nadie espere grandes aventuras, misterios sin resolver ni vampiros.
Es lo que hay.
http://www.espacioluke.com/2016/Septiembre2016/bono.html

días a la velocidad de la luz

sólo me sale decir: qué bien todo

desde 2008 diciendo a los amigos:
estoy escribiendo algo que no sé si es una novela

y los amigos: qué bien!
y yo sin fiarme de sus opiniones poco objetivas

al final una necesita palabras de desconocidos
qué injusta la perspectiva, no?

creo que este premio no hubiera tenido
NINGUNA gracia
si me hubieran llamado a casa

después de colgar, al ir a sacar una cerveza
me habría encontrado con antonio
en modo imán, en la puerta del frigo

le habría dicho: lo conseguiste,
conseguiste que escribiera una novela

la voz de antonio siempre,
con tono de confesor de los años 40,
repitiéndome:
"bono, escribe novela, bono..."

y habría abierto una cerveza,
mirado a mis irrenunciables enmarcados:
va por vosotros

así, sin exclamación

porque sé que los lunes volverán a ser los mismos
lunes sin ruido, lunes run-run de lavadora
y de sentarse a podar palabras
esos lunes idénticos que tanto me gustan

pero no,
nos enteramos todos a la vez
(alberto, isa, paula, daniel, javier)
bebiendo cerveza
y recién acabados de brindar por diego

qué suerte tengo

y ahora
a esperar otra vez
a que el silencio me dicte
y lo lento me gane

noviembre en agosto

[Al lado de las huertas]

Veintinueve de noviembre por la mañana.
Solo, en el viejo camino de las huertas,
a eso de las once.

El ladrido de algún perro, el sonido
de algún coche lejano, algunos pájaros.
Y el sol, pálido y vulnerable en el aire frío.

Entonces me detengo. Me paro e repente
y digo para mí: voy a pararme un poco,
sólo para saber que puedo pararme cuando quiera.

Voy a pararme aquí, al lado de las huertas,
durante unos minutos. Quiero mirar despacio esta luz
de noviembre, la luz de esta mañana soleada.

Quiero mirar esta luz y quedarme con ella,
por si en los días futuros nos faltara.
Por si la oscuridad llegara a hacerse
demasiado terrible en los días futuros.

(Del libro Calles poco transitadas de F.L. Chivite.)

ni lo dudes: en agosto, poesía

(Tras)lúcidas Poesía escrita por mujeres (1980-2016), en edición de Marta López Villar y publicada por Bartleby Editores. Y dirás, ¿para qué otra antología? Porque los lectores de poesía somos curiosos y nunca tenemos suficiente. Porque los lectores de poesía somos arqueólogos del futuro. Di tú que en esta antología está esa poeta que te faltaba, cual cromo difícil que nunca sale. Esa poeta de la que nunca nadie había hablado o se te había pasado por alto.

Esta es una muestra de 29 poetas. Además de mujeres.

Por orden cronológico: Esperanza López Parada, Aurora Luque, Susana Rafart, Miren Agur Meabe, Rosana Aquaroni, Isabel Bono, Guadalupe Grande, Josefa Parra, Ada Salas, Cristina Morano, Nuria Ruiz de Viñaspre, Yaiza Martínez, Esther Muntañola, Begonya Pozo, Miriam Reyes, Olga Novo, Carmen Camacho, Ariadna G. García, Carmen Garrido, Leire Bilbao, Sandra Santana, Vanesa Pérez-Sauquillo, Erika Martínez, Esther Giménez, Lucía de Fraga, Laia López Manrique, Sofía castañón, Lola nieto y Martha Asunción Alonso.

Ahí os dejo pensando.

agosto sweet home

(Viñeta de Caín publicada en La razón)
alguien con tu sonrisa
con tu mismo gesto
en otro país
otra ciudad
en la playa más remota

(Del libro Hombre lento)

aniversario

Aunque unos no se acuerden y otros prefieran no acordarse, que no se repita la sinrazón nunca más.
https://es.wikipedia.org/wiki/Isaac_Puente

anomalisa

no os parece que hay libros
películas
casi vidas enteras
que giran
o sólo son excusa de una frase
de una escena?

yo subrayo esas frases en los libros
y, si puedo, le pregunto
en algún momento a sus autores
si eso que sospecho es verdad

el otro día vi anomalisa
y, mientras la veía, pensaba
"ohh"
y al llegar a casa dije
"pues me da que no"

pero la escena
en la que ese muñeco de goma
canta con los ojos cerrados
a otro muñeco de goma
merece una película entera
mi tiempo todo entero
una vida entera

y eso era

bono's beer

No se me ocurre ningún motivo mejor para intentar escribir cada vez mejor: que alguien decida, algún día, dedicarme una cerveza.

veinte de

(Viñeta de Caín en La razón. Diciembre 2015)
si fuera verdad
el olor a barro
el olor a fuego
y vivir así encendido
incendiado

sin brújula sin imaginación
sin oficio sin zapatos

si fueran verdad
los mercados
los mapas
los elefantes
cada fruta que como
cada semilla
que hundo en la tierra

si fuera verdad
que lo importante es saber
no hacer

si algo fuera verdad

hielo seco vs hielo seco

Nunca he sabido qué escribo. Me da mucha vergüenza llamar aforismos a Hielo seco. También me da vergüenza llamar poemas a mis poemas. Nunca he sabido qué escribo. De algo que creí novela-corta, dijeron poema-largo. Y así la vida, nunca la misma para cada uno.

http://www.agitadoras.com/Diciembre%202015/itziar.html

http://documentaminima.blogspot.com.es/2015/12/hielo-seco-isabel-bono.html

caimanes vs lobos

(Viñeta de Caín publicada en La razón)
pánico me dais
benditos

no quiero hablar de amor
para vosotros
no quiero pronunciar palabras dulces
no contéis conmigo para eso

a partir de mañana
dejaré que escapen los cuervos
que guardaba en el pecho
para vosotros

estáis avisados


(Del libro Entre caimanes)

el futuro termina en iz

normalmente
cuando alguien me dice que quiere tener hijos
me encojo de hombros
enarco una ceja
¿vanidosos, prácticos o insensatos?

hay quien quiere verse en otro
hay quien quiere ver en otro
lo que no fue

hay quien quiere que lo cuiden en el futuro

hay quien no se lo piensa

¿y qué hay de los curiosos?

si conozco a alguien curioso
(con curiosidad, quiero decir)
es a vicente ortiz

lo curioso es que encontrara
la horma de su zapato en ana moliz
con esos ojos que ven más allá
que ninguna otra

y de repente hand in glove suena y resuena
en mi cabeza
en mi casa

como un guante
eso son y así viven

y el sol parece más brillante
y me he abierto una cerveza
mirando el cielo tan azul
(sólo le falta un pajarillo, diría bukowski)
porque de esto, de estos
sólo puede salir algo bueno
algo que haga crujir la tierra en unos años

el futuro

tan feliz
que he puesto a los "smiz"

cierra lo ojos, dime qué ves

Aguanieve (Ed. Isla de Siltolá) de Ramiro Gairín.
Hay palabras evocadoras. Si lo son, es porque saben nombrar. Decir "Aguanieve", en alto, nos transporta. A Gairín lo lleva a Oriente: jaikus que gotean sus delicadas imágenes, uno sobre otro, para formar un solo poema.

la niebla toma
forma de perro y ladra
siempre a las ocho
un día folio
amanecen las nubes
color baldosa
la calle helada
eres una libélula
viniendo a mí

(Pgna. 22)

música, maestro

Orquesta de desaparecidos (Ed. Hiperión) es el nuevo libro de Francisco Javier Irazoki. Nuevos textos breves que continúan sus viajes en el tiempo y que iniciara con Los hombres intermitentes. Sus viajes, en plural, porque no sólo viaja una vez. Notas del pasado, notas de amor (como todo lo que toca). ¿Poesía o prosa? Depende de quién lo lea. Él tiene ese don.

"De su interior, de las simas del pánico, sacamos estas pocas palabras: el triunfo consiste en no haber herido." (Pgna. 65, fragmento).

ser consciente, además de poeta

Cambio de rasante (Ed. Baile del sol). Itzíar Mínguez ha vuelto a hacerlo. Ha vuelto a agarrar la realidad que tiene al alcance de la mano (dentro y fuera del cuerpo) y nos lo deja como quien no quiere la cosa (a veces con serenidad, otras con rabia) para que no nos perdamos si no vemos claro el camino. Ecos de otro grande: Karmelo C. Iribarren (a quién dedica el libro). Siempre sorprendente la unidad que es capaz de darle a sus libros. ¡Qué envidia, niña!

A-Z

Antes tenías agenda
y amigos a quien llamar
en fechas señaladas
cumpleaños
navidades y cosas así
incluso te sabías de memoria
algunos teléfonos

en cambio
ahora
todo parece excesivo
injustificado

no hay nada que celebrar
te estás haciendo viejo

y no quieres

(Pgna. 50)

una librería

Hay que ir. A pesar del turismo masivo de Santorini, en Oia hay un agujero imprescindible. Hasta el Egeo dejó de importarme.
http://amqr.blogspot.com.es/2013/12/libreria-atlantis-santoini-grecia.html

septiembre sólo puede dar felices frutos

iba a decir
qué sorpresa

después de varios días
(quizá semanas, quizá casi un año)
de no verle sentido a nada
llega un libro y me salva

llegar no es el verbo porque el libro lleva tiempo, ahí
en la estantería

salvar no es el verbo porque es mucho decir,
pero algo muy cercano a salvar

un libro que ya había leído
o había empezado a leer
porque tiene algunas esquinas dobladas

pero cada libro tiene su momento
y no fue aquél
porque había olvidado haberlo leído

entrevistas breves con hombres repulsivos
de david foster wallace

de repente, recuerdo
que me lo regaló en 2009
mi amigo antonio muñoz quintana

recuerdo sus visitas aquel año
en el que yo vivía en otra casa
y nadie venía a visitarme, salvo él
con revistas y libros y poemas impresos en folios

no es una sorpresa que un libro me salve
siempre ha sido así

sorpresa, quizá
habría sido justo lo contrario

¿y si fuera verdad?

"Vivimos con tal premura para hacer, para escribir, para acumular bártulos, para hacer nuestra voz audible durante un momento en el burlón silencio de la eternidad, que olvidamos esa cosa de lo que todo lo anterior no es más que fragmentos, a saber: vivir. Nos enamoramos, bebemos en abundancia, corremos de un lado a otro de la tierra como ovejas asustadas. Y entonces deberíamos preguntarnos si, una vez hecho todo, no habría sido mejor haberse quedado sentados junto al fuego, en casa, a pensar felizmente. Sentarse y meditar: recordar sin deseo el rostro de mujeres, disfrutar sin envidia con los grandes logros del hombre, ser todo y estar en todas partes de un modo fraternal y, sin embargo, mostrarse satisfecho por permaneces donde uno está y siendo quien uno es. ¿No es esto poseer tanto la sabiduría como la virtud y habitar la felicidad?"

"Caminatas" de Robert Louis Stevenson en el libro Caminar (Nordica libros, 2015), con magnífico prólogo de Juan marqués.

desierto

(Viñeta de Caín en La razón, 10 agosto 2015)

Viajar es una tontería. Lo único que ves es lo que ya llevas dentro, dice Salter. Viajé al desierto y sólo vi desierto. ¿Qué me dices ahora?

el peatón del aire

(Viñeta de Caín publicada en La razón 9 junio 2015)
¿y qué haremos
cuando nos asfalten la sangre

cuando debajo de los adoquines
haya más asfalto?