cinco lobitos

el mismo día en el que sale a la luz
la asignación de la casa real
el gobierno toma su primera medida anticrisis:
congelar el salario mínimo interprofesional

ya sé que hace demasiado tiempo
que dejé (el bar) de la facultad de económicas,
pero sigo teniendo dedos en las manos
para contar

me pregunto si no se le ha ocurrido a nadie, nunca
congelar los salarios máximos
interprofesionales o reales o irreales
o surrealistas incluso

¿no ahorraríamos un poquito más?

no sé, voy a contarme bien los dedos
a ver cuántos me salen

algo no cuadra

cuando nombran a un ministro (o ministra)
se felicitan, se abrazan

supongo que no agitan botellas de cava
para no manchar las carísimas alfombras
los carísimos trajes

si a mí me nombraran ministra
me echaría a llorar
y no habría cartera que compensara
mi responsabilidad, mi pánico

¿no hace sospechar un poco, sólo un poco,
que se sientan tan felices
como si les hubiera tocado "el gordo"?

fun fun fun

y así los días y las cosas en "malaguistán"
http://malaguistan.wordpress.com/

la mancha de castilla

además de
bajar el sueldo a los funcionarios
revisar los baremos de la dependencia
restringir la subvención a los libros de texto
y suspender la construcción de viviendas públicas,
cospedal va a cerrar casas de acogida
y quitar escoltas a mujeres maltratadas

para ahorrar

la última vez que la vi por madrid
se dirigía, con un bonito abrigo
y un bolso precioso, hacia su coche oficial
con esa extraña sonrisa que da, quizá,
el exceso de ácido hialurónico en los labios

unos 3 metros detrás, su escolta

oye, es el que bolso era de los buenos

http://www.republica.com/2011/12/16/cospedal-cierra-casi-un-centenar-de-casas-de-acogida-para-mujeres-maltratadas_426201/

no a todo

"pasatiempos"
nunca los he entendido

decimos "matar el tiempo" o "hacer tiempo"
perderlo, en una palabra

ya lo sé
puedo pasarme toda la mañana mirando una fila de hormigas
siguiéndolas con el dedo
viendo cómo acarrean migas de pan o cadáveres diminutos

puedo pasarme toda la tarde mirando al ficus
hacer sombras chinas sobre la pared

ese tiempo me alimenta
puede que hasta me engorde,
pero no me mata ni lo mata

esta mañana estaba ganando 10 minutos
canturreando en la cola de correos
cuando he visto cierta publicidad:
"si quiere información de cómo enviar sus paquetes
escanee este qr code con su móvil y..."
etc
etc
etc, diría mi dulce vonnegut

no es que nos tomen por tontos
es que lo somos
y seguirán inventando tonterías para tontos,
para tenernos entretenidos
para hacernos creer que nos divertimos
y que somos más listos que nadie

y me he alegrado de no tener móvil
y me he alegrado de ser inmune a la estupidez ajena

quizá sea que con la mía tengo de sobra
y no tengo tiempo para prestarle atención
a la de los demás

estrenando zapatos (autobombo)

Acaba de salir de imprenta Pan comido, un libro doblemente raro. Raro él y raro en mí, que soy de poemas breves. Poemas interminables, desnudos a la intemperie, escritos en el 2000 y que, ahora, al releerlos todavía se me clavan. El libro en el que me vacié, con el que había decidido no volver a escribir poemas (los poemas volvieron en 2007).

La portada es de Andrés Gómez Miranda, el prólogo de Juan Pardo Vidal, la cita que abre el libro (mientras pueda)/llamaré a las cosas/por tu nombre de Joan Masip.

Pepo Paz, su editorial Bartleby, ha sido el valiente que se ha atrevido a publicarlos. Qué suerte tengo.

(Me comunican que el libro no estaré en librerías hasta dentro de dos semanas, pero se puede pedir directamente en esta dirección bartlebyeditores@gmail.com -9 euros- sin gastos de envío y en dos días estará el libro en vuestras casas.)

memoria de futuro

El miércoles 20 de octubre de 2021, algún diario tendrá la feliz ocurrencia de publicar una encuesta masiva a personajes destacados: ¿Dónde estaba usted el 20 de octubre del 2011? ¿Qué fue lo primero que pensó y en quién?


Como no sé si voy a llegar a 2021, y sé de sobra que jamás seré un personaje destacado, respondo ya: Estaba en un hotel de Granada y pensé en la felicidad tan grande que habría sentido mi suegra al conocer la noticia.

Mi suegra murió con 89 años en febrero del 2009, días antes de cumplir los 90. Vivía con una radio siempre cerca, leía los periódicos, estaba al día de lo que pasaba en el mundo más que yo y me lo contaba después con entusiasmo. Creo que era la única persona, al menos de las que conozco, que se emocionaba cada año escuchando las buenas palabras de los galardonados en los Premios Príncipes de Asturias. Esperaba la noticia de la disolución de ETA cada día. Mi suegra era vasca.

A Isaac Puente, su padre, médico anarquista, lo mataron en el 36. No les dejaron sacar nada de casa, ni la ropa de invierno, recordaba. Sólo la máquina de coser para que pudieran ganarse la vida. Mi suegra es la única persona que he conocido que no odiaba a nadie.

En el 96 fuimos a Maestu a un homenaje. No había vuelto desde entonces. Tuvo que dar un discurso improvisado. Dijo que al principio no sabía bien qué se iba a encontrar, pero que se alegraba de estar allí y que los quería mucho a todos. Nunca he conocido a una persona más generosa.

El pasado día 20 también me acordé de Elvira, la mujer de Martín Carpena. De cuando mi tía me llevaba al cine y ella se traía a su hermano pequeño. De lo joven y lo guapa que era, de cómo imaginaría entonces el futuro.

Estos días sólo se habla de recordar, de no olvidar a las víctimas y a sus familiares, que también lo son. No puedo estar más de acuerdo. No hay que olvidar ninguno de esos nombres para que nos recuerden cada día que eso no puede volver a pasar.

Que no se olviden de nadie, qué hablen, que hablen mucho. Hablando sin gritar se arregla todo, decía mi suegra.

Los nietos de Isaac Puente siguen buscando su cuerpo.

malaguistán

y si semos los mejores, buenoyqué etc

http://www.youtube.com/watch?v=qw2KEF4NRHQ
http://www.youtube.com/watch?v=rXKNmZDrBUQ
http://www.youtube.com/watch?v=kOD9L-dBu0shttp://www.youtube.com/watch?v=ymbMX2RlgVk

me gusta frank báez

hace poco frank báez y yo intercambiamos libros

el suyo era precioso, por fuera
y por dentro
(cada vez es más difícil encontrar, eso que llaman,
"belleza interior" en un libro de poemas)

"postales"
me ha parecido uno de los pocos libros
con poemas largos
que mi corto cerebro haya degustado sin darse cuenta

como beber agua sin sed

los poemas de báez entran sin hacer daño
y te dejan los músculos tranquilos y algo doloridos,
igual que un dolor o un eco de dolor
dolor de miembro dormido que vuelve en sí
eso es

dice:

Te busqué, mi amor,
de esa manera en que Aristófanes
comenta que se buscan las dos mitades
en uno de los diálogos de Platón

así termina su poema "doce estrofas para giselle"

vaya
creo que voy a ducharme
y a cerrar los ojos un rato

aquí os dejo unos links
http://www.puntoenlinea.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=68&Itemid=1
http://www.elmalpensante.com/index.php?doc=display_contenido&id=1314
http://www.revistapingpong.org/2008/11/frank-bez.html

al pie de la letra

Después de leer la primera novela de Alejandro Zambra pensé que me gustaría su poesía, así que leí su otras dos novelas. No las leí en orden cronológico, pero eso ahora da lo mismo. En cualquier caso, para alguien que tenga la suerte de ir a leerlo por primera vez le recomiendo este crescendo: Bonsái, La vida privada de los árboles y Formas de volver a casa (todas en Anagrama).


Estoy segura de que escribí algo sobre Zambra en una de mis libretas verdes, y que lo escribí sobre el brazo de un sofá rojo, con mala letra y una cerveza en la mano izquierda. Lo sé. Pero después de remirar en todas, sólo he hallado junto al nombre de Zambra lo que parece un poema que me inspiró y dejé a medias: decir árbol en una habitación vacía/decir árbol y esperar, con fe/a que la habitación se llene de árboles//así te espero, diciendo/amor


Debajo del poema escribí también que debía ingresar cierto lunes en cierta cuenta cierto dinero, para que me enviaran un libro de poemas de Zambra. Su libro Mudanza. Hoy llegó el día. El día y el libro. Una edición impecable, simple, limpia, preciosa, perfecta, envidiable. Y cuál es mi sorpresa cuando veo en su página de respeto que el libro viene dedicado. Oh, me digo dejándome casi desmayar sobre las escaleras del edificio de Correos. Pero no. El libro está dedicado a otra persona.


"MUDANZApara EVM esta/historia contada/para abajo. Un abrazo,/A. Zambra./Stgo, 12 Marzo 2004."


El niño Alejandro ha dibujado un capitoné alrededor del título de su libro, a mano alzada, como si el camión llevara impresa la palabra mudanza.Y sueño, y paso la yema de los dedos, como buena fan que soy, por la letra del escritor Alejandro Zambra, sin prestar atención a la malicia de la librería.


La librería se llama "El astillero" y es de Barcelona. También, a mano alzada y sobre el precio, alguien ha escrito "dedicatoria a Enrique Vila-Matas 1ªedición". Me casi desmayo por segunda vez.


Veamos. Para empezar el libro está dedicado en Santiago (de Chile), con lo cual, dos posibilidades: 1) EVM estuvo allí y AZ se lo dedicó personalmente. 2) AZ le envió su libro a EVM. Sospecho de la opción nº1.


Posibilidades: 1) EVM leyó el libro, de un aún desconocido AZ, y lo vendió a una librería de segunda mano porque necesitaba urgentemente cash para tabaco. 2) A EVM le requisaron el libro de AZ en el aeropuerto de Barcelona cuando, llegando de Santiago (de Chile), le abrieron el equipaje. 3) EVM ha sufrido la visita de unos cacos licenciados que le han robado todos los libros de poesía dedicados y los han revendido a librerías de viejo. 4) EVM se ha tomado tan al pie de la letra el título de este libro que lo ha mudado y espera que cada persona que lo adquiera haga lo propio.


Si me bebo otra cerveza seguro que se me ocurren más posibilidades. Me quedo con la opción nº4.


En serio, no me esperaba esta tonta felicidad tal día como hoy. Benditos sean los cacos, las librerías (chivatas) de segunda mano y los congresos ultraatlánticos de escritores. Bendito sea Vila-Matas por su generosidad ¿book-crossing? Y bendito sea Zambra por escribir tan bien o tan cerca de lo que guardo en algunas de mis maltrechas neuronas.


¿Cómo no puedo adorar a alguien que dice "ella espera que/comprendan que el amor es una especie/de incidente, un ajuste de los ruidos".


Si alguien conoce a Zambra, si alguien consigue su e-mail, que le diga de mi parte que no deje de escribir, y que gracias por saber acompañarme tan bien. Y si alguien conoce a Vila-Matas, que no le diga que tengo su libro porque no pienso mudarlo más, jamás, a nadie.

responsabilidad

ya que sus padres no lo hacen,
alguien debería decirle a tavi gevinson
que es una mamarracha

iker biguri, matemático

iker es mi amigo iker
iker biguri es uno de mis poetas favoritos

nunca lé agradeceré lo suficiente que me insitiera
en que leyera a vonnegut, a gombrowicz, a hrabal
y a tantos otros

con él la transitiva siempre me funciona

también me enseñó tres cosas
que hay que procurar en la vida:
exactitud, sinceridad, equilibrio

lo intento todos los días
me sale bien algunos

cuando estoy perdida
siempre me acerco a su blog,
sé que allí encontraré justo lo que necesito
y en el momento que lo necesito

y antes de parecer inexacta, falsa y desequilibrada
contando lo enormemente importante
que fue para mí encontrarnos hace ya 12 años
y de cuántas microcatástrofes me ha salvado,
dejo aquí la cuadratura de mi círculo personal
y me voy por la tangente

http://cachosdetrozosdecosas.blogspot.com/

¿dónde está curro?

ya nadie se acordará de aquel anuncio
yo hoy sí

hoy, que mi casa parece el calor de áfrica todo entero
me llega una brisita caribeña

gracias frank!

http://www.revistapingpong.org/2011/06/isabel-bono-presencias-reales-la-poesia.html#more

www.frankinvita.blogspot.com
www.revistapingpong.org

746 vatios

yo no sé si mi amigo ferran sabe
que tengo prohibido llorar por prescripción médica

es que no dreno,
diría rocinante

"guía del odio", ha titulado a su último libro
y con razón

ahora mismo odio al poeta ferran fernández
por haberme obligado a inhalar fuorato de fluticasona
para poder seguir respirando sin que me duela

yo era dura, yo no lloraba ni a martillazos
y, ahora, si leo:

cuánto dolor
contiene la felicidad

se me cae el lagrimón a los pies

metafísica estás,
diría babieca

anoche, a vuelaojo, le dije a ferran
"estos poemas no parecen tuyos",
me equivoqué

el dolor, la soledad, el amor, el dolor otra vez
y su vuelta de tuerca,
su espiral nubeperrocerdocentrífugo que te lanza
como en el juego del látigo, lejos de todo
para volver al punto de partida
de cero

de casi cero

corro y corro
para dejar atrás
todo lo que habría de ser
pasto del olvido

pero sólo voy acumulando
razones para la melancolía

ay, ferran, no sigas

la nave se hunde

y yo permanezco a bordo
contemplando la irrepetible belleza
del naufragio

y digo naufragio y recuerdo el día en que leí
"la tapia amarilla" de fernando luis chivite

supe que aquel libro guardaba un poema,
un libro entero de poemas

lo escribí, lo titulé "ahora"

ahora, leyendo "guía del odio"
he sabido que el poema que comienza:

a veces el corazón
se niega al dolor

contiene otro libro
que escribiré y titularé "después"

lo mejor de un libro no son sus poemas
ni el dejar libres las fosas nasales hasta el hipotálamo,
lo mejor de un libro es que nos arrastre
a lugares que no sabíamos que existían

como mi padre quería
que yo de mayor
fuese ingeniero
en mi quinto aniversario
me regaló un caballo
de vapor

todavía lo conservo

ay, ferran, sigue



"Guía del odio" de Ferran Fernández
Ediciones de la Isla de Siltolá. Sevilla, 2011.

salir de la despensa

mi madre le llama a mi padre cazoletero

según el maría moliner, hombre entrometido
en los quehaceres de las mujeres

según mi madre, hombre que se mete en la cocina
a no hacer nada, a oler, a tropezar con ella
a mirar por encima del hombro (de la persona que cocina)
por si puede meter el dedo

mi padre siempre acababa metiendo la pata

todavía recuerdo aquel día de agosto
en que entró en la cocina con el torso desnudo,
y los calamares que estaba friendo mi madre
le saltaron a la espalda

él también se acuerda, seguro, de ellos
y de toda su familia de cefalópodos

aquí dejo, solos (me vayan a llamar cazoletera)
a dos hombres que jamás saldrán del armario
porque siempre estuvieron en la despensa

a gozar!

http://www.ladespensademalaga.com/

a veces qué fácil todo

facebook tuvo la culpa
irazoki hizo de hada madrina
y se empeñó hasta el punto de escribirme en mayúsculas
a que fuera ayer a la presentación
del último libro de fernando aramburu,
fui

veo llegar a pablo aranda con un señor muy majo
pablo, que me conoce desde el 85, me dice hola bk
y el señor tan majo me señala con el dedo
y me dice ¿isabel?
y me abraza

yo un pájaro sin alas

te ha llamado zoki?, dice
y saca inmediatamente una tarjeta azul de la chaqueta
vengo a darte trabajo, dice

la tarjeta tiene impresa la frase:
"¿qué piensas de la luna?"

un pirado?, pienso yo
zoki me manda a un pirado?
me abanico

te abanicas con la tarjeta?, dice algo escandalizado
es que soy andaluza, me defiendo

menos mal que aramburu no es japonés
si no hubiese comenzado allí mismo la IIIGM

me explica amablemente que, dese hace años,
colecciona letras de escritores
un banco de letras de escritores
desenfundo mi lápiz de los barquitos, tocada y casi hundida
y escribo:
"la lluvia no es más que agua
la luna no es más que una piedra
mal iluminada
soy un cuerpo desnudo
que no quiere morir"

y me guardo la tarjeta azul en el bolso azul inflable
con sumo cuidado, por si aramburu tuviera
algún gen japonés que yo desconozca

presentación del libro
bla bla bla

el libro se titula "el vigilante del fiordo"
los publica tusquets y son 8 cuentos

conmociones íntimas, dice la contraportada
me lo creo

aramburu delicioso, absolutamente delicioso
pide que le pregunten
nadie se arranca
cuando se arrancan, mejor no haber abierto esa puerta

hubo que decir que aún tenía que firmar libros
en la caseta nº16
un tipo le preguntó:
"qué novela suya regalaría
a una novia vasca que quisiera enamorar"
de qué pueblo?, preguntó aramburu

y así todo

ya en la caseta, una señora insistía
en que el libro tenía que regalárselo
porque el señor aramburu le recordaba a su hermano:
-y en qué le recuerdo?
-en la barba
-su hermano también tiene barba?
-tenía; está muerto
-señora!!

y así todo

conversación real con el pobre librero:
-me rebaja los 40 céntimos?
-no
-señora, yo se los pongo -interviene aramburu
-señora, el libro ya tiene el 10%
-cuánto me ha dicho entonces?
-14,40
-14
-14,40
-14,50

la señora no sabía regatear, se ve

me firmó el libro
le entregué la tarjeta azul, dogeza incluída
nos despedimos
me volvió a abrazar

creo que soñé con él, pero no recuerdo qué
algo sobre un cuadro que había dentro de un armario
y si abríamos el armario se borraba,
pero no lo he apuntado

aproveché la mañana para pasear
y volar un poco

a veces qué fácil todo

qué tendrán los hombres del norte
que me fascinan tanto?

ay

breve

Cesarvidal me da asquito.

praga 1 - alaska 0

Cada vez que nos creemos los más tolerantes, los más modernos, los más guays, aparece alguien que nos gana. Esta vez llega desde la Edad del Cobre, nada menos. Acabo de leer que unos antropólogos acaban de descubrir en un barrio de Praga al primer transexual de la historia.


Me maravilla que aquella sociedad respetara de tal modo la tendencia sexual de cada uno como para amortajarlo de manera que cuando llegara a otra hipotética vida se le recibiera como lo que era en ésta. La historia no es mi fuerte, pero me parece que después de la Edad del Cobre vino la Edad de Cobrar. Cobrar por no ser como otros te decían que tenías que ser y cambiar a los demás a la fuerza, amparando todo ese miedo y esa cobardía en las palabras de algún dios.

Me maravilla que a pesar de todo hayamos llegado hasta aquí, el siglo 21, más o menos en pie.


Eso sí, que tiemble Alaska porque lo de ser icono gay me da que se le ha acabado.

el efecto dosmil (o autobombo en toda regla)

hay libros que nos son regalados
o despertados

en el 2000 decidí dejar de escribir poemas
y me vacié en el que supuse mi último libro

"pan comido", lo titulé pensando
en lo fácil que me resultaría no escribir más

algunos poemas escaparon en algún bostezo
no digo yo que no, pero después
dormí las ganas durante seis años

en el 2007 apareció a caballo
entre almería y san josé
el excelente poeta juan pardo vidal

nunca he sido bella y mucho menos durmiente,
pero de pronto los poemas volvieron en sí

y aquí están, ahora que empieza el deshielo
y la primavera, por arte de magia
y gracias a la generosidad de ferran fernández
que vendría a ser el walt disney de esta historia



"Algo de invierno" Ed. lucesde:gálibo (Girona, 2011)

caer en las redes

negué más de tres veces
pero al final me he abierto un facebook

http://www.facebook.com/profile.php?id=100002153104868

reconozco que está siendo un placer
hablar con personas que admiro
y que, de otro modo, quizá
me hubiese sido imposible contactar con ellas

llevo sólo dos días

a ver si para el tercero le encuentro algún buen uso

eso sí, móvil no pienso tener nunca

(continuará)

manos para qué os quiero

en todos los años que llevo escribiendo
y en todos los años que he querido escribir
algo a medias con alguien,
nunca
nunca
nunca
había visto una forma tan bonita de hacerlo

qué alegría

http://www.bearparade.com/hikikomori/

el arte no es morirte de frío

es morir de placer
(y de envidia)

envidio insanamente
a las personas más creativas que yo
y hay muchas

hoy me quedé helada
mirando todo lo que nuria gonzález serna
es capaz de hacer con las manos

es como si la sinapsis se produjese
en las puntas de sus dedos

nunca quise escribir, yo quería ser pintora
ahora quiero escribir
sólo para que nuria haga un marcapáginas
con mi cara

y si no llego a escritora
al menos a ninja para que haga de mí un llavero

a disfrutar!

http://www.nuriagonzalezserna.es/nuria/diseno/Paginas/marca_paginas.html

gabriel alberca

Tengo un amigo que no quiere perdurar. Es pintor. Pinta -como los buenos- para acercarse al secreto, al misterio. René Char dijo que algunos seres tienen un significado que ignoramos y que su secreto está en lo más profundo del secreto mismo de la vida. Se acercan a él y ella los mata. Mi amigo desea que, cuando muera, sus cuadros se borren. Tanto le da si están en el Moma de Nueva York o en mi dormitorio. Pintar para aproximarnos a ese algo que intuimos. Escribir poemas o repasar lo que hemos soñado, con autentica vocación de alquimistas, para hallar la piedra de toque. Pero, ¿para qué escribir cartas?, ¿para qué repasar por escrito lo visto, lo hecho, lo pensado, lo intuido, y narrarlo para otro que quizá nunca responda?

Así comenzaba un artículo que escribí hace once años sobre "Cartas a la hija" de Madame de Sevigné. El amigo al que me refería era el pintor Gabriel Alberca.

Gabriel, el amigo, murió el pasado sábado 12 de febrero a los 76 años.

Alberca, el pintor, donó gran parte de su obra al Ayuntamiento de Málaga, aunque sólo colgaron uno de sus cuadros. Los vivos no cuentan para los vivos.

Hay personas que nunca esperan de quien aman: amar ya es suficiente compensación. Aún así, imagino al más altruista ansiar -como el rey Lear de su hija Cordelia- un solo te amo que le impulse a seguir amando, a seguir vivo. Las cartas -como los sueños- son señales de vida. Mi amigo aún no lo sabe, pero hace poco rompí todas sus cartas. Antes las leí meticulosamente. Al igual que sus cuadros, eran ecos de noticias de ese secreto que todos buscamos.

Así acababa aquel artículo.

Y así termino esta carta que nadie responderá jamás.

sobre algunos ángeles

el poeta rafael calero
aunque tenga nombre de arcángel
siente algún tipo de placer al verlos morir,
o eso parece

me consta que es un hombre de bien
aunque sus ojos de diablo digan lo contrario

un nuevo libro sobre eso que, dicen,
no tiene sexo

qué sabrán ellos,
verdad, rafa?

http://mimargenizquierda.blogspot.com/2011/02/el-placer-de-ver-morir-un-angel.html

bardem, el dolor, barcelona

me cuesta decirlo, pero yo adoraba a woody allen
así, en pasado

desde que empezó a apijarse no lo aguanto

"match point"
el guión estaba bien
pero me asqueaba el panorama
de grandes mansiones, bolsos caros y gente vacante
que arregla las cosas matando porquesí

matar
no seré yo quien juzgue,
pero para matar hay que tener un buen motivo
creo yo

"vicky, cristina, barcelona"
una patochada enorme, la mires como la mires

yo quiero pensar
que gonzález iñárritu
también era fan de woody allen
y ha querido recordarle algo, o vengarse
haciendo "biutiful"

me costó un rato reconocer barcelona
supongo que era lo que pretendía,
ese caos
esa otra cara de la misma ciudad
ni más real ni menos

todo es real, sobre todo los bolsos channel

donde nace el dolor

me gusta pensar que es el mismo personaje
el de bardem, años más tarde
o años antes

podría ser, ¿por qué no?

me gustan las cosas que compensan
que equilibran,
que los pijos de manhattan
que hayan viajado a barcelona gracias a allen
no quieran volver ni atados gracias a gonzález iñárritu

decía aute, que
"todo en la vida es cine y los sueños cine son"

menos mal que soy insomne

una vez tuve miedo, creo recordar

a veces me han llamado "mil hombres",
de mí he dicho en un poema
que hablaba de la infancia, que yo era
"la niña con gafas que no le temía a nada"

no recuerdo haber sentido miedo jamás

pero sí

todas las familias son psicóticas, dice douglas coupland
no soy de competir, pero la mía más

una vez pensé que, quizá, en el momento
más inesperado
podría volverme loca

recuerdo que le pregunté a mi madre
casi suplicante, que si me volvía loca
no me encerraría en un manicomio,
¿verdad?

"sería por tu bien"

esa fue su respuesta, sería por tu bien
tranquilizador, ¿eh?

no me gustan los eufemismos
no me gusta decir tercera edad
no me gusta decir psiquiátirco
no me gusta que el lenguaje pierda fuerza

he visitado muchas veces a una de mis tías
y he visto cómo conviven los locos
en un baile siniestro, a cámara lenta

el otro día, viendo "san clemente"
un documental de depardon
sobre un manicomido de florencia
supe, de saber, que ya no tenía miedo
ese miedo

que si me vuelvo loca
(y me encierran por mi bien)
no seré yo
seré alguien tan ajeno a mí
que comenzaré a bailar a cámara lenta
como ellos

intenté escribir algo sobre "san clemente"
pero sólo me salió esto:

todos los internos llevaban abrigo, menos uno
que tampoco llevaba pantalones

la muerte más sutil del mundo

viva la vanguardia!

http://www.lavanguardia.es/sucesos/20110114/54102256209/un-zorro-hiere-de-un-balazo-a-su-cazador-en-bielorrusia.html

como dice mi amiga virginia:
"Creo que un descendiente de Esopo
escribe en el diario catalán.
No tengo duda."

the year of the cat

y es por cosas así
por las que siempre acabo deseando vivir
aunque sea, un día más

http://www.lavanguardia.es/vida/20110117/54102933992/un-gato-llamado-para-hacer-de-jurado-en-boston.html

quién sabe qué

hoy, mientras subía por la escalera mecánica
de unos grandes almacenes
he escuchado a una pareja que discutía

él negaba con la cabeza

ella, sin tiempo para más argumentos
porque el último escalón
ya empezaba a desaparecer misteriosamente,
dijo:
"juan, ese bolso me hace falta ya"

no parecía desnutrida
y llevaba bolso

pero quién sabe,
igual la acababan de echar del trabajo
y necesitaba un empujoncito DKNY

me miré al espejo, que también desaparecía
y me dije:
"bkbono, un corte de pelo te hace falta ya"

y aquí estoy

mi melena en el suelo,
la cabeza igual de pájaros