¡atención: luces de gálibo!

La editorial Luces de gálibo acaba de sacar no uno, cuatro nuevos libros: Las vidas de la imágenes de J. Jorge Sánchez (Barcelona, 1964), Con pechos desenchufados de Elías Portella (Cangas do Morrazo, 1981), Poemas humanos de César Vallejo (Perú, 1892-París, 1938) y el tan ansiado y aclamado en lecturas Bolero mix de Ferran Fernández (Barcelona, 1956).

Y para muestra, cuatro botones:

Hubo un tiempo en el que las imágenes
habitaban el mundo de los hombres.
En esta época que nos ha tocado vivir
son los hombres quienes se alojan
en el mundo de las imágenes.
(J. Jorge Sánchez)

El asco
no es un problema de sabor
Detesto
el velcro de mi lengua
(Elías Portella)

Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.
(César Vallejo)

me gusta mirarme
en el espejo cóncavo del amor

pongo caras hago muecas
y soy todo risas carcajadas

me deformo tanto que parezco normal
(Ferran Fernández)

Más información, pedidos y suscripciones:
http://www.lucesdegalibo.com/

más y más relatos

José Luis González Vera nos deja el enlace a su web en la que ha publicado un nuevo libro de relatos, Tarjetas de visita, diseñado y maquetado por la artista Blanca Montalvo. Podéis descargarlo de forma gratuita. También ha dejado un nuevo poema en la sección de inéditos. Qué generosidad.

http://www.joseluisgonzalezvera.com/

ejemplar único para un poeta único

El poeta Agustín Calvo Galán acaba de publicar Viatgen amb mi / Viajan conmigo un libro delicioso de la mano de Grabriel Viñals. En realidad "de las manos de", ya que el libro está cosido a mano, numerado y firmado por el autor. La edición consta de una tirada de 23 ejemplares acompañados por una camiseta también única (en cada camiseta Viñals ha ilustrado un poema del libro).

Decir algo que no se haya dicho de Agustín Calvo Galán es muy complicado. Su enorme generosidad nos ha regalado (además de su tiempo) el maravilloso e imprescindible blog-enciclopedia http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com.es/ que sigue creciendo geométricamente. Cuando este conocido y reconocido poeta-visual (que hace malabares con caracoles, con el albecedario, con una corbata o lanzando sus cartas al público) escribe, escribe poemas-tatuaje. Poemas que se nos agarran y nos acompañan durante meses, y nos sorprenden y hacen entornar los ojos cuando menos lo esperamos: Podar la oscuridad / exige manos de hierro / y entrañas de disculpa

Ya me pasó con su libro A la vendimia en Portugal (2009): me emborrachó por completo. Ya noto que Viajan conmigo me ha dejado mucho más que otra dulce resaca.

http://proyectodesvelos.blogspot.com.es/
http://www.ejemplarunico.com/2013_09_01_archive.html

triple salto mortal (con red)

En estos tiempos, decidir hacerse editor es un salto mortal sin red. Juan Cruz lo ha hecho en Jaén fundando la editorial "Piedra papel libros". Y junto a los libros, que irán viniendo, un fanzine. Su única red, la Red de redes: Ahora Cotarro no sólo en papel: http://issuu.com/piedrapapellibros/docs/cotarro_2

yo también saltaría de emoción (si no fuera por la L4)

Mi amigo Fernando Fernández Freijo, siempre tan atento, me dice que saltó de emoción en una librería al ver un nuevo libro de Vonnegut. Y yo lo creo. Decir nuevo y de Vonnegut escama un poco. Me pregunto por qué estos libros que están saliendo ahora no salieron mientras vivía. ¿Quizá nunca quiso publicarlos? ¿Se debe publicar algo post mortem sin permiso expreso del autor? Yo diría que no (desde el otro mundo, si pudiera), pero privar a mi amigo de sus saltos (y de los míos, si pudiera) me parece todavía peor. Mi dulce Vonnegut, discúlpanos por querer (saltar de emoción) siempre más.

http://malpasoed.com/2013/09/el-ultimo-vonnegut/

diez años sin

Manuel Rico recuerda a su amigo Manuel Vázquez Montalbán. Y quién no lo recuerda. Y qué rápido pasa el tiempo.

http://manuelrico.blogspot.com.es/2013/10/algunos-de-mis-recuerdos-del-manolo.html

el escuchador

Entre tanto ruido y tanto vértigo aparece El escuchador. ¿Cómo no se le ocurrió a alguien antes?

http://www.el-escuchador.com/

¡es un libro!

Desde hace un tiempo noto que me cansan las novelas, todo ese decorado impoluto para que los personajes hablen mientras hacen que viven. No somos así, el cerebro no es así: nadie piensa en orden, nadie vive en orden: amontonamos.

Filmar el deseo, pero también la duda. Encontrar la emoción en eso. Debería poder convencer a los escépticos. A los que, como yo, van a preguntarse por qué no he armado una estructura y una narración.", dice.

Creo que se me escapó alguna lagrima ante de la Piedad de Miguel Ángel, pero sin duda elegiría para abrazar y llorar a moco tendido una escultura de Giacometti. Eso: dejar huellas en lo que hacemos, mientras lo estamos haciendo. Esa es la única manera de emocionar a otros.

Imaginé que Las ilusiones sería el guión de Los ilusos. Al abrir el libro y no ver diálogos pensé que sería la novela de la que salió el guión de la película. No, no es una novela ni un relato ni un diario. ¡Es un libro! (grité, por dentro, entusiasmada como el niño del palo). Es la huella de alguien que mientras camina (o así lo imagino) trata de poner en orden el mobiliario de su cabeza sin que el resultado parezca una revista de decoración.

"¿Dónde queda lo que quería hacer con Los ilusos? A veces pienso que lo único que tengo es un título robado y que en su interior podría meter cualquier cosa. La idea tienta y desanima.", dice.

Así somos, alegres y a punto de caer en el desánimo, lábiles, muy humanos. Lo que uno ve, lo que duda, lo que va resolviendo a duras penas. Antes, durante, después. Las ilusiones: un libro que, quizá, deberíamos leer todos los que nos dedicamos a "amontonar" palabras. Y los demás también.

Las ilusiones (Ed. Periférica. Cáceres, 2013) de Jonás Trueba.

http://www.elmundo.es/blogs/elmundo/elvientosopladondequiere/

síndrome de saval

Nunca sé de dónde me vendrán las ganas, la inspiración, la taquicardia. A veces desde una fila de hormigas (o su sombra), otras desde zepelines, ángeles-buzo o manatíes oxidados. A uno se le llenan los ojos de rabia dulce. Ese aguijón que nos propina la belleza y el pensar entre dientes: ¿Cómo no se me ocurrió a mí?

Lorenzo Saval, pintor y escritor (no sé en qué orden, si es que lo hay). Desde 1975 dirige la revista Litoral. El Centro de Exposiciones de Benalmádena reúne más de 100 obras (cuadros, collages y esculturas) que nos llenan la cabeza de una felicidad rara.

Me acuerdo de Stendhal y su síndrome. Imagino que más de uno lo vivirá en sus carnes, sin necesidad de viajar a Florencia. Dirán, "oh", dirán "ya lo tengo". Mentira. Juro que lo he intentado, he recortado cúpulas, alas de libélula y cuellos de jirafa, pero hay que tener un don, el Don de la paciencia y la locura (no sé en qué orden, si es que lo hay), para sacar después faros del fin del mundo, peces voladores, ciudades enteras y otros abismos.

http://lorenzosaval.com/

Suspense (Antológica 1976-2013) de Lorenzo Saval.

Hasta el 15 de diciembre. Martes a sábado: 10:00 a 14:00h / 17:00 a 19:30h.

Domingos y festivos: 11:00 a 13:30h. (Lunes cerrado)

Avda. Antonio Machado, 33. Benalmádena, Málaga.

colectividad en estado de inquietud o agitación

Esa es la definición de Cotarro según la RAE. También es un fanzine cque pica con sus deditos Juan Cruz desde Jaén. Acaba de salir el nº2. Cotarro es un fanzine con fecha de caducidad (aunque no se sepa cuál), porque sólo se publicarán 10 números.

Este nº2 me lo he bebido del tirón. No tenía idea de las ruinas del monte Buzludzhaesta, ni de Rukeli (boxeador gitano que se enfrentó a los nazis), ni de la existencia de los Bogomilos. Una alegría encontrarme con Tina Modotti, un maravilloso texto de Antonio Orihuela y un relato mío que no recordaba.

Todo esto y mucho más en: http://piedrapapellibros.com/

para empezar bien octubre

todo empieza
como un vuelo de polillas
en el paladar

duda veloz a través de la noche
cruces y carreteras
nada alrededor

todo empieza
con un zumbido en los trigales

un paisaje de marinas

los océanos olvidados

+

silencio
viento que barre las líneas de tus manos
te disparan y eres niebla

(Dos poemas inéditos de Joan Masip)