30 años sin cioran

"Por muy desengañados que estemos es imposible vivir sin alguna esperanza. Siempre conservamos una, a pesar nuestro, y esa esperanza inconsciente compensa todas las demás, explícitas, que hemos rechazado o agotado."

Verás que en el fondo era un optimista. Ays.

cosas bonitas que me pasan: entrevista

Sin desmerecer a nadie, creo que esta es la entrevista más bonita que me han hecho nunca. O será que el norte desata lo mejor de mí.

Gracias Jorge, gracias Luisán.

https://www.youtube.com/watch?v=SMDDeVmY6FQ&t=214s

¡qué grandes estamos esta mañana!

(leyendo un fragmento de Ulises en la farmacia Sweny)

Que me perdone mi querido Leopold, pero no pienso desayunar riñones.

cita en madrid, un brindis

El próximo lunes 16 a las 19.30h en el Café La Manuela, un brindis por nuestro amigo Paco Cumpián. 

Qué suerte vivir en Madrid y que suerte haberlo conocido.

cita con pablo garcía casado

El próximo martes 10 de Junio a las 19:30h Pablo García Casado presentará su libro Cada uno es mucha gente (Ed. Visor) en el CAL de Málaga. Lo acompañará Vicente Luis Mora.

Yo no me lo perdería.

3 de junio, aniversario

(Isaac Puente, 1896-1936)

Tal día como hoy, hace 129 años, nacía Isaac Puente.

Quien quiera indagar sobre su vida y obras puede empezar con dos libros fundamentales: Un médico rural (Pepitas de calabaza, 2021) donde se recopilan algunos de sus artículos.

https://www.pepitas.net/libro/un-medico-rural

Y Alpinismo (Piedra papel libros, 2019).

https://piedrapapellibros.com/producto/alpinismo/

Tenía un lema: "Buscar la verdad, practicar el bien y contemplar la belleza".

No hay mucho más que añadir.

cita con la poesía: vitoria

El pasado viernes 30 de mayo participé en el ciclo poético "Cita con la poesía" en la Casa de Cultura Ignacio Aldecoa de Vitoria.

Me acompañó (el más hermosos de los verbos) Ángela Serna, la mujer de los ojos de agua.

Nunca preparo nada, voy sin red, y según note al público así les cuento.

Vitoria fue un festival de cariño. Todavía resuenan en mi cabeza nombres: Iñaki, Carlos, Íñigo, Carmen, Nuria, Arantxa, Mary, Justo, Florencio, Sandra, Merche... Y mi amigo Jorge que se desplazó desde Bilbao para pasear y darme abrazos.

Gracias por venir a pesar del tormentón.

Gracias.

https://www.youtube.com/watch?v=RVF9jTIoxPs

¡extra!, ¡extra!: "ferdy el fatalista" ya está aquí

Se me ha hecho larga la espera.

Qué  ganas de Ferdy tengo.

https://theobjective.com/cultura/2025-05-26/ferdy-fatalista-fernando-luis-chivite/

la pasión según san cumpián

¿A qué llamamos pasión? Pienso en el fragor del rojo, en un aullido, en la confusión del amor, de la fiebre. Alguien grita, alguien arde. Sin embargo, Stendhal dijo que las pasiones no se ven como se ven los incendios. Parece que estuviera pensando en Paco Cumpián. Porque Cumpián no hace ruido, habla poco, pesa poco, se desliza serio por las aceras bajo un sombrero con sus silenciosas alpargatas. ¿Alguien, alguna vez, lo ha visto reír a carcajadas?

¿A qué llamamos pasión? Hogaza de mi pan, agua que corres, jinete cabalgando, cebra sola. Un poema sigiloso que envuelve y arrastra en todos y cada uno de sus 321 versos. El poema definitivo que todo poeta querría que se le apareciera al menos una vez en la vida, en forma de paloma o cebra o hija con un mapa, y nos hablara y nos acompañara un poco. Definitivo sí, conforme nunca "si uno está conforme mala cosa", dice Cumpián.

¿A qué llamamos pasión? Pienso en un santo, pienso en Simeón el estilita, pienso en Job. No sé por qué, pero cuando digo pacocumpián pienso en un santo. No es fácil seguir escribiendo y editando poesía, después de tantos años. No es fácil conservar el tesón y la paciencia (y la vista) para seguir colocando tipo tras tipo cabeza abajo, como San Pedro, para sacar una hoja impresa dolorosamente hermosa. La calidez de lo humano, la calidez de la imperfección, contra el frío de las virtuosas máquinas.

San Kurt Vonnegut del Perpetuo Asombro dijo que lo que nos atrae de una obra maestra es ese déficit al que podríamos llamar personalidad o incluso dolor. Parece que estuviera pensando en los libros de "Árbol de poe". Los libros, esos objetos preciosos que nunca desaparecerán mientras no desaparezca el ser humano y haya un sólo ser sobrehumano, un santo como Francisco Cumpián, que siga amándolos apasionadamente.

[Eso escribí en enero de 2013, cuando me dio por canonizar en la revista MDUC. Hoy, 16 de mayo de 2025, Cumpián nos dejó. Decía "Ya no se fabrican letras". Tampoco se fabrican hombres tan elegantemente libres como él.]

por los clavos de chet

Recuerdo perfectamente la madrugada del 13 de mayo de 1988, en la que Chet Baker cayó por una ventana, porque yo dormía aproximadamente a 2.468 kms del Prins Hendrik Hotel en un colchón inflable que alguien me había prestado. De madrugada oí un golpe. El que pronto sería mi suegro se había abierto la cabeza con un estante lleno de libros. Los del servicio de urgencias estaban ocupados con asuntos más graves, así que lo curamos en el cuarto de baño

 Amsterdam no es mal sitio para morir, pienso ahora. Pero, ¿quién puede desear morir en plena primavera cuando todo rezuma vida, cuando los vencejos destronan a los murciélagos y la luz alarga la mano para acariciarnos la espalda? Supongo que vivía, como todos, en un dulce y casi sensato almost blue intermitente.

Los del servicio de urgencias encontraron a Baker en la acera con un clavo en la mano. El clavo que sostenía el pasante que cerraba la ventana de la 210. Motivos para querer morir tenemos todos, pero me da que aquella noche él sólo tenía frío. O calor, en mayo nunca se sabe. También encontraron drogas en su sangre casi azul, nada nuevo.

Si alguien hubiese analizado mis bolsillos habría encontrado una flor diminuta arrancada de un seto de los juzgados de Cádiz y un anillo hecho con semillas de algarroba. Mi madre dijo que un traje de chaqueta blanco habría sido más adecuado para la ocasión, pero yo opté por un vestido con caída.

Recuerdo perfectamente la madrugada en la que Chet Baker cayó por aquella ventana porque todas las camas de la casa estaban ocupadas por familiares. Dormir, dormí poco. Por la mañana me pinté los labios de rojo y me casé, nada nuevo nada prestado nada azul. Vestida de negro como para el más exquisito de los funerales.

itinerar, de david lozano mena

Hoy, jueves 8 de marzo a las 19.00h en la librería Áncora de Málaga, tendrá lugar la presentación del poemario Itinerar, de David Lozano Mena.

El autor conversará con Antonio López Cañestro, poeta y editor.

Creo que si todas y todos nos concienciáramos de que somos itinerantes al mundo le iría mejor. David lo sabe contar muy bien.

un hombre mordió a un perro

Recuerdo que se decía, como ejemplo de periodismo, que un perro mordiera a un hombre no era noticia.

En los medios, para resarcir a quien no mordió a nadie poca cancha. Me parece.

https://www.elconfidencial.com/television/programas-tv/2025-05-05/david-leo-garcia-el-cazador-absuelto-violencia-genero_4122035/?utm_source=facebook&utm_medium=social&utm_campaign=ECDiarioManual

callejón azul, correspondencia

Así fue la presentación de Callejón azul de Paco Cumpián.

https://youtu.be/yJtbQOeI04Y?si=VspQItCPWQvI9H-e

https://www.youtube.com/watch?v=Kge4fmnS6xY

Y aquí Paco leyendo maravillosamente, como siempre.

https://www.youtube.com/watch?v=EDYR5dcrW0k&t=512s

callejón azul en málaga

Que no se os olvide el próximo martes 29 de abril a las 19h en el Centro Cultural María Victoria Atencia (c/ Ollerías, 34), se presentará el nuevo libro de Paco Cumpián Callejón azul (Oplontis, 2025).

Acompañarán el acto, Chantal Maillard y el editor Uberto Stabile.

Una joya de libro en todos los sentidos.

diego medina, diez años sin

Esto escribí hace 10 años:

"Recuerdo haber visto en La corná un dibujo de dos tipos sonrientes (a uno le faltaba un brazo). Diego Medina es torero y manco, pensé. Llegué a su bar "Negro zaíno" el verano de 1988. No le faltaba nada, ni siquiera la cordura, a pesar de aquella declaración de intenciones que era su maravilloso primer libro de poemas Amanda no te preocupes que Aristóteles se ha ido (1971).

Recuerdo la ventana de su casa "desde donde casi se puede ver el mar", siempre abierta hacia Santa Marina, su ciudad del paraíso, ciudad inventada porque a Diego (Medina, para más inri) una sola ciudad se le quedaba pequeña.

Recuerdo una feria de agosto, Invitar es pagar las copas, convidar es beberlas juntos, decía y convidaba. Su generosidad excesiva se bebió la vida con todo aquel que estuviera a su lado, de su lado. Su casa siempre llena de amigos.

Recuerdo su máquina de escribir, su cuarto de baño lleno de libros, su ordenador echando humo (y no es metáfora). Recuerdo noches interminables, risas interminables, madrugadas interminables de donde se nutría para escribir sus poemas.

Recuerdo un día de playa con espetos, sandía y radiocasete. Recuerdo la casa del molino y a Diego señalando El Boquete de Zafarraya (y Le Petit Boquete). Recuerdo mil lecturas en mil bares. Recuerdo su cara de feliz asombro el día que cumplió 50 años.

Ayer, 13 de abril falleció nuestro amigo Diego Medina (Málaga, 1946), poeta y escritor infatigable. Fundador, junto a su amigo Agustín Porras, de la revista literaria La corná de Málaga desde 1978, y director de la "Colección Monosabio" del Ayuntamiento de Málaga desde 1997.

Además de su Amanda..., publicó entre otros libros Rebote en Zalia (1996), CD Ritmo sincopado (1997), Sólo tierra permanece (2000), Redpública y otros relatos (2005) y la novela Esperando al lado de la ventana (1992).

Sirva esta poética para los que no lo conocieron: "La deriva. La fiesta. La explotación de lo cotidiano. Desorden estructural hasta perder los papeles y no saber siquiera dónde he dejado los poemas, algunos incómodos que zarandean al lector provocando reacciones tonificantes o de profundo rechazo. En la actualidad se ha dado por asumido una sociedad al margen de lo poético. El arte la cultura de lo banal y la miseria de la política oficial triunfan ante la utopía poética. ¿Revolución al servicio de la poesía? Soy pesimista".

Esta tarde, 14 de abril republicano, nos hemos despedido de él en una sala laica del cementerio de Málaga, donde hemos leído poemas, escuchado a Joe Cocker, "A las barricadas" y bebiendo vino dulce.

Nos deja mancos y días muy negros. Pero, Amanda no te preocupes que, mientras quede en pie uno de nosotros, Diegomedina no se habrá ido. Salud y República, compañero."

Pues eso, aquí seguimos.

el abrigo de isabel garnelo, mi magdalena de proust

Hay personas que se pasan la vida pretendiendo ser algo, ser alguien. Hay personas discretas, por no decir silenciosas, que son sin saberlo. O quizá lo sepan y les guste no hacer ruido. Ahí radica su elegancia. A esas personas las admiro profundamente, por eso entro en ellas como a una iglesia románica. Entrar es un decir. No me acerco a ellas, no me atrevo a acercarme a ellas.

Ayer, Ferran Fernández presentó su nuevo libro de poemas Teoría y práctica del funambulismo. Poemas escritos hace diez años. Así somos los dos, de guardar, de esperar. Por eso acepté acompañarlo más que presentarlo. A estas alturas no necesita presentación y estábamos entre amigos (abarrotando la librería Áncora), así que me dediqué a hacerle preguntas cual aprendiz de psicóloga o algo peor.

Charlábamos con Laura y Enrique antes de que llegara el ansiado público, cuando aparece un repartiror de Interflora. Oh, se ha equivocado de puerta, le dijimos. Librería áncora, lee. Oh, Ferran tiene una admiradora (o admirador), dijimos. ¿Isabel?, pregunta. Oh (y ya iban tres). Y es que no se puede decir nada en alto cuando hay personas sensibles, al quite y con memoria en una sala. Al parecer dije, en otra librería, que nunca me habían regalado flores en una presentación. Berni me hizo feliz, avergonzada y feliz (por ese orden).

Esto de las flores lo escribo porque hay cosas que si no las cuentas, después en tu casa, no sabes si han pasado de verdad.

Empezaron a llegar amigas y amigos de Ferran. Artistas a quienes conozco desde siempre y quizá solo haya saludado con un gesto desde lejos en todos estos años. Pero esta vez el espacio era pequeño y me atreví a decir, holamealegrodeverte y zampar dos besos a lo loco. Y en un arrebato de latimidezalaporra, le digo a Isabel Garnelo que me encanta su abrigo. Y al pasarle la mano por el brazo, zass, de repente una bañera, unos monitores, unas fotos.

Una exposición en una sala en un piso de la Plaza de la Merced, años 90, y yo paseando entre instalaciones y cuadros como si estuviera en un bosque. Y esa bañera ahí, llamándome por mi nombre, diciéndome flojito, ¿por qué no se te ocurrió a ti?, y las ganas de crear cosas hermosas, de pintar, de inventar, de dejar de escribir poemas lastimeros, las ganas de ser artista. Y de repente un niño, y de repente un nombre, ¿Helios?, Elío, me corrige, y de repente la timidez socavando algo ahí dentro, y no ser capaz de hablar con nadie de mi edad, y hablar con Elío aunque seguro que también era más artista que yo. Y quizá no se llame así y quizá no sea el hijo de Isabel y Chema, pero ese alud de recuerdos me trajo ese abrigo verde.

Y de repente aquellas exposiciones en el Colegio de Arquitectos, aquellas noches de cine de verano en el jardín (Corazonada con Elisa y Marcos). Y nunca acercarme a decirle a Tecla lo elegante que me parecía (el don de seguir siendo moderna llevando collar de perlas, oh) y lo bien que hacía su trabajo.

Y de repente Ferran con coleta, en otro cine de verano, la primera vez que recuerdo haber hablado con él, y el saber, como se saben algunas cosas, que seríamos amigos. 

Alvarado, al que tampoco le he dicho nunca cuánto me gustan sus cuadros, habla de los amigos que han ido muriendo. Rodrigo Vivar, dice. Peinado, dice. Nombres que salen en las conversaciones de sobremesa en casa de mis padres, cuando mi padre cuenta que ya solo quedan Revello, Brinkmann y él (aunque mi padre sea pintor, como los físicos teóricos son a los físicos).

Ferran se dejo preguntar generosamente. Dos horas nos aguantaron.

Y a la salida Chema Lumbreras se me acerca y me da dos besos. Y yo me dejo de nuevo llevar por latimidezmásidiota y solo le digo gracias.

Todos los gracias deberían ser transparentes. Que dejaran ver lo que guardan. Por ejemplo: gracias por tus muñecos trepadores de cuerdas, por tus ratones con ropa, porque me provocaron un latir más fuerte y más rápido el corazón. Pero Chema se va y no le digo nada, ni le pregunto si de verdad su hijo se llama Elío, ni dónde compró su mujer ese abrigo verde.

Y Luis se fue sin poder darle un abrazo. Pero Laura y Maribel se quedaron. A Laura la nombre la Jeane Morris malagueña. Y Maribel me contó como Cumpián y ella se conocieron.

Escribo todo esto porque, ya digo, porque hay cosas que si no las cuentas, después en tu casa, no sabes si han pasado de verdad. Como el paseante de la editorial Luces de gálibo, que ahí sigue caminando, callandito.

¡extra, extra! ¡los seres indefensos han vuelto!

Ya no recuerdo el año, pero la primera vez que leí Los seres indefensos de Fernando Luis Chivite me pareció una novela romántica de tono triste. Quizá por su ambientación o mi estado de ánimo. Si me preguntaran qué impronta me dejó, diría: Veo un paraguas en un paragüero y alguien que se aleja de una casa con las manos en los bolsillos mientras empieza a llover.

Esta primera novela de Chivite recibió el Premio de novela Ciudad de Barbastro en 1993. Me temo que pasó desapercibida, como pasa con este escritor (o al menos él lo intenta; pasar desapercibido, quiero decir). Quizá Chivite nació con vocación de escritor de culto, pero mucho me temo que ya somos más de veinte quienes lo leemos con verdadera pasión.

Amarillo Editora ha tenido la maravillosa idea de rescatarla y editarla con una portada preciosa y alegre. La acompaña un prólogo de Juan Marqués.

Esta vez, me ha parecido una novela de humor (humor estilo Chivite, claro). Una joyita luminosa para los días grises.

Iluminar los días grises. No creo que haya nada más ni mejor que se le pueda pedir a un libro.

https://www.noticiasdenavarra.com/cultura/2025/03/29/espero-vida-truco-9457092.html

https://www.txalaparta.eus/es/libros/los-seres-indefensos

abelardo castillo, aniversario

[27 marzo 1935 -2 mayo 2017]

Cuando, a quienes gusta jugar, juegan a eso de qué libro te llevarías a una isla desierta, me dejo a un lado a mis adorados Beckett, Camus, y hasta a mi san Kurt Vonnegut del Perpetuo Asombro.

Me llevaría el libro Crónica de un iniciado de Abelardo Castillo. Un libro que, lo leas las veces que lo leas, siempre es un libro distinto.

Gracias, mi querida Graciela Scarlatto por descubrírmelo.

Gracias, mi querido Castillo por este y por todos tus libros. Me has hecho más ancha y hermosa la vida.

bilbao poesía

Allí estuvimos y fue transespléndido.

https://www.youtube.com/watch?v=Ce42SJasZV0

por las nubes

Por lo visto este par de dos deleitaron ayer al público. Qué suerte poder participar de tanta belleza.

https://muzikalia.com/the-new-raemon-mcenroe-festival-de-malaga-13-03-25/

11 de marzo, día del padrino búfalo

Sí,  ya sé que me cito a mí misma,  pero es que ando cortita de tiempo.

Gracias por la comprensión. 

http://algunascosasqueleo.blogspot.com/2022/03/propuesta-11-de-marzo-dia-internacional.html

juan francisco martín gil, aniversario

[5 marzo 1957 - 7 julio 2016]

A Juan Francisco Martín Gil siempre le llamé "el catalán", quizá porque era el primer catalán que conocía.

En un cumpleaños me regaló un portavelas azul que uso para dejar los pendientes cada noche y, cuando hago una lista de cosas que salvaría de un incendio, lo primero que escribo es "Autentic" que es como llamo al portavelas. En otra ocasión me envió una cinta casete con un programa de radio que tenía sobre Marguerite Duras, a quien adoraba sobre todas las cosas. Bueno, a su hija Jimena la adoraba todavía más.

Nos escribimos mucho durante muchos años. Vino a Málaga en contadas ocasiones. La última vez que nos vimos fue en Barcelona, muy cerca de la Sagrada Familia. Lo noté cansado. Trabajaba infatigablemente. Había dejado de fumar. Tan dulce y atento como siempre.

Hoy  5 de marzo de 2025 habría cumplido 68 años.

*

MIRO hacia arriba

y allí estás,

confundiéndote con la madera de las ventanas

con la gasa de las cortinas.

No hay profundidad

no hay volumen:

solo el nítido adiós

el deseo que me abruma

tu nombre en mis labios.

(poema de La construcción del silencio Monosabio, 2005)

bilbao poesía, allá vamos

19:00 Poesia-errezitaldia

BIDEBARRIETAKO LIBURUTEGIA

O lo que es lo mismo: lunes 17 de marzo a las 19h en la biblioteca Bidebarrieta estaremos juntos y revueltos, "Tres poetas memorables de las últimas décadas y tres voces completamente personales: la malagueña Isabel Bono, el navarro Fernando Chivite y el cordobés Pablo García Casado. Un viaje a través de sus palabras, paisajes y miradas".

Hay que reservar, ojito:

https://bilbaokultura.eus/bidebarrieta-kulturgunea/

(Como soy como soy, a la semana de hacerme esa foto mi querida Sonia Marpez... me corté el pelo. Me disculpen. El pelo crece, dice mi madre, ays).

maf 2025, concierto de clausura

Ey, que voy a participar en esto. A ver que tal nos queda.

Nos vemos pues.

https://www.teatroechegaray.com/es/genero/musica/temporada-2024-25/the-new-raemon-mcenroe-1858

gene hackman forever (o mi rincón peliculero)

[30 enero 1930 - 26 febrero 2025]

Cuando la muerte de alguien que no conoces de nada te afecta desmesuradamente, ¿tiene nombre?

Casi mejor que no lo tenga.

frío polar vs cierzo

Gracias al jurado por ver algo especial en Frío polar.

Oooh.

https://ecodeteruel.tv/fallo-premios-de-la-critica-en-aragon/

teoría y práctica del funambulismo, de ferran fernández

Si como dice Ferran Fernández en uno de sus poemas, "no salgo de mi asombro/en mi asombro me siento seguro", más asombrada quedo yo con su nuevo libro. Y no es que esperara otra cosa que maravillas, pero en cada libro se supera.

Quienes conozcan a Ferran Fernández solo por su poesía visual, que lean sus poemas.

Nunca he distinguido a la una de la otra porque en cada poema se palpa una imagen. O seré yo, que lo veo a él, tan grande, tan sereno, tan lleno de vida (aunque él se sienta a ratos vacío).

Un libro menos irónico que los anteriores, quizá, pero lleno de una belleza tan en 3D que he tenido ganas de meterme en un tren o en un avión para ir a darle un abrazo verdadero.

todo lo que tengo 

me cabe en las manos 

me miro las manos 

y están vacías 

es más 

me miro las manos 

y no me las veo 

de Teoría y práctica del funambulismo (Luces de gálibo, 2024)

frío polar en la estación azul

Gracias Mariano Peyrou.

Qué suerte tengo.

https://www.rtve.es/play/audios/la-estacion-azul/monte-furias-fernanda-trias-02-02-25/16432733/

fernando merlo por verdiales

Grandes de Málaga juntos y requetevueltos. No se puede pedir más.

Un recuerdo para Ildefonso Fernández de Córdoba, la dulzura y amabilidad personificada, que nos dejó el pasado 14 de diciembre de 2024.

https://www.youtube.com/watch?v=55nrIZcw_q4

internet es el nuevo baúl de karina

[la elegancia hecha persona]

Buscas las llaves y encuentras ese anillo que creíste perdido.

Buscas en internet nosequé libro que leíste para recomendárselo a alguien y te topas con este artículo que no leíste en su momento.

Qué bonito es a veces todo.

https://www.aforolibre.com/opinion-actualidad/actualidad/ya-no-se-fabrican-letras-conversaciones-con-paco-cumpian-922