nunca he entendido por qué nos gusta tanto
meter las narices en la vida sexual de los demás
se supone que desde los 70 el sexo no es tabú
ja!
estoy harta de ver en la tele
como un escándalo sexual acaba con la carrera de alguien
(me vienen a la cabeza ministros ingleses impecables)
siempre que el dinero gastado salga de la c/c personal
qué más nos da en qué se lo gasten si hacen bien su trabajo?
ahora le ha tocado a tiger woods
dice el periódico:
"un villano obligado a renunciar a su carrera"
por gastarse SU dinero en putas?
por enterarnos de en qué se gastaba su dinero ya no es el nº1?
es como si dijeran que picasso o modigliani o rossetti
o miller o bukowski
ya no son nada porque engañaban a sus mujeres
lo que más me muerde los pulmones
es que desde hace tiempo
a cada tipo que empieza a despuntar en algo
(y a ganar dinero)
sus sanguijuelas-satélites lo bañan en oro y modelos,
y cuando el tipo consigue creérselo
y se pone a disfrutar de todo eso que le han ofrecido,
zass, eres una rata
hazlo pero que nadie se entere de que lo haces?
ésa es la norma?
pensaba que la hipocresía (en ese campo)
(y no hablo del campo de golf)
también había dejado de existir en los 70
no es que me caigan bien los puteros,
pero que lo sean
a) si les gusta
b) si pueden costeárselo
c) si sus mujeres están de acuerdo
(es precioso hacerse la ofendida y largarse a suiza,
pero que ninguna mujer me diga
que no tenía ni idea de
que tontas sabremos hacernos,
pero no lo somos)
lo que cada uno haga con SU dinero
en SU vida privada
debería darnos completamente igual
"soy profundamente consciente de la desilusión
y el daño que mi infidelidad
ha causado a demasiada gente,
sobre todo a mi mujer y a mis hijos"
a demasiada gente??
un comunicado público pidiendo perdón???
esto es de locos
vida privada
privado
se nos están olvidando algunos términos
me parece mí
bajando del olimpo a mano izquierda
antes que nada, quiero que quede claro:
soy ombliguista
sólo me gusta hablar de mí, sólo sé hablar de mí
bueno, pues estaba yo, enmimismada
cuando llegó juan pardo vidal
diciendo que no éramos complementarios
ni estábamos hechos el uno para el otro, no
llega y dice en garamond 14
que somos la misma persona
pues nada, vamos a ver qué he escrito
durante todos estos años, me dije
y me busqué con su nombre en el google
para empezar, en la foto me veo más feliz
con más pelo y con un cigarrillo en la mano
(yo que nunca he fumado)
leo en una poética que confundo con un poema:
Os creí dioses del Olimpo,
cuando dijisteis fulgor,
crepúsculo, ruinas de Trieste,
y quise decirlo yo también,
pero en lugar de eso escribí:
piedra, mujer y hombre.
¡excelente!, exclamé con su voz,
definitivamente somos la misma persona
así que hice la maleta y me planté en almería
para tener el gusto de conocerme
(eso fue hace dos años)
he leído todos sus libros,
los publicados y los que jura que nunca publicará,
y todos me han arañado los pulmones
porque me reconozco en ellos,
porque son los poemas
que yo hubiera querido escribir si fuera más alegre,
tuviera más pelo y, sobre todo, si fumara
si en estos últimos dos años
he escrito algo que valga la pena
sólo ha sido, y lo digo completamente en serio,
porque le he robado todos los versos que he podido
robar no es un pecado capital, afortunadamente,
y es que su último libro "poesía para insensibles"
publicado por la ditorial eppur
no está dividido en capítulos sino en pecados
la envidia y la avaricia se los salta
(conociéndolo, estoy segura de que
ni siquiera contempla la existencia de esas palabras)
no sé si será porque sus innumerables fans
celebran con más euforia sus columnas y sus relatos
que juan suele arremeter contra el dolor de sus poemas
con una aguja de mechar
y los mecha con ironía
porque aquí, el amigo juan,
también es un gran cocinero
juan pardo vidal es un poeta que no quiere parecerlo,
que se niega a escribir la mayor parte del tiempo
con la misma rotundidad
que niega la existencia de los perros
este libro, me temo, es un catálogo de mordeduras
según su autobiografía es ex-filólogo y ex-crápula,
para mí, sobre todas las cosas, es un ex-celente poeta
me gustaría ser de letras, o algo,
para ofrecer un análisis científico de su obra,
para decir, oh dioses del olimpo,
palabras que ni siquiera contiene el diccionario
pero diré: poeta, amigo y hermano
soy ombliguista
sólo me gusta hablar de mí, sólo sé hablar de mí
bueno, pues estaba yo, enmimismada
cuando llegó juan pardo vidal
diciendo que no éramos complementarios
ni estábamos hechos el uno para el otro, no
llega y dice en garamond 14
que somos la misma persona
pues nada, vamos a ver qué he escrito
durante todos estos años, me dije
y me busqué con su nombre en el google
para empezar, en la foto me veo más feliz
con más pelo y con un cigarrillo en la mano
(yo que nunca he fumado)
leo en una poética que confundo con un poema:
Os creí dioses del Olimpo,
cuando dijisteis fulgor,
crepúsculo, ruinas de Trieste,
y quise decirlo yo también,
pero en lugar de eso escribí:
piedra, mujer y hombre.
¡excelente!, exclamé con su voz,
definitivamente somos la misma persona
así que hice la maleta y me planté en almería
para tener el gusto de conocerme
(eso fue hace dos años)
he leído todos sus libros,
los publicados y los que jura que nunca publicará,
y todos me han arañado los pulmones
porque me reconozco en ellos,
porque son los poemas
que yo hubiera querido escribir si fuera más alegre,
tuviera más pelo y, sobre todo, si fumara
si en estos últimos dos años
he escrito algo que valga la pena
sólo ha sido, y lo digo completamente en serio,
porque le he robado todos los versos que he podido
robar no es un pecado capital, afortunadamente,
y es que su último libro "poesía para insensibles"
publicado por la ditorial eppur
no está dividido en capítulos sino en pecados
la envidia y la avaricia se los salta
(conociéndolo, estoy segura de que
ni siquiera contempla la existencia de esas palabras)
no sé si será porque sus innumerables fans
celebran con más euforia sus columnas y sus relatos
que juan suele arremeter contra el dolor de sus poemas
con una aguja de mechar
y los mecha con ironía
porque aquí, el amigo juan,
también es un gran cocinero
juan pardo vidal es un poeta que no quiere parecerlo,
que se niega a escribir la mayor parte del tiempo
con la misma rotundidad
que niega la existencia de los perros
este libro, me temo, es un catálogo de mordeduras
según su autobiografía es ex-filólogo y ex-crápula,
para mí, sobre todas las cosas, es un ex-celente poeta
me gustaría ser de letras, o algo,
para ofrecer un análisis científico de su obra,
para decir, oh dioses del olimpo,
palabras que ni siquiera contiene el diccionario
pero diré: poeta, amigo y hermano
viva sam mendes
mira que llevo años rastreando iberlibro.com
para dar con richard yates...
y ahora llega uno cualquiera,
hace una peliculita y lo pone de moda
leí hace tiempo "vía revolucionaria"
sólo porque vonnegut me dijo
que yates era el mejor escritor de su generación
y sí, mi viejo amigo jamás se equivoca,
salvo cuando dice que decir
"ahora vonnegut está en el cielo", es un buen chiste
yo estoy convencida de que está allí,
esperándome entre hortensias celestes
o, mejor dicho, celestiales
la cuestión es que alfaguara a reeditado
"vía revolucionaria" y "las hermanas grimes"
hay personas que prefieren no verle la cara a los escritores,
yo soy valiente
por ejemplo, alexandro baricco
(mitad travolta, mitad icíar bollaín)
sólo podría escribir como escribe,
estuve años resistiéndome a leerlo, por la cara
y cuando lo hice me arrepentí
a todo el mundo, en especial a los escritores,
les miro mucho el gesto,
intento ver si mienten, si improvisan,
si son felices de algún modo
las asimetrías son importantes, me gustan
siempre hay una mitad que sufre
mientras que la otra intenta no resentirse
y mantener el tipo ante los focos
yates también era valiente
y habló sin tapujos del aborto en aquella américa
que es la misma de ahora, para mi gusto
entonces yates le escribía los discursos a kennedy,
ahora se los mandaría por mail a obama
yates murió olvidado, dice la solapa del libro,
y miro su foto y sólo quiero abrazarlo
y peinarle hacia atrás el tupé con los dedos
si sonriera un poco me recodaría a mi dulce hikmet
seguro que ahora están los dos con vonnegut,
y desde allí se ríen de lo lindo
del torso depilado de dicaprio
viva el séptimo arte
ay
para dar con richard yates...
y ahora llega uno cualquiera,
hace una peliculita y lo pone de moda
leí hace tiempo "vía revolucionaria"
sólo porque vonnegut me dijo
que yates era el mejor escritor de su generación
y sí, mi viejo amigo jamás se equivoca,
salvo cuando dice que decir
"ahora vonnegut está en el cielo", es un buen chiste
yo estoy convencida de que está allí,
esperándome entre hortensias celestes
o, mejor dicho, celestiales
la cuestión es que alfaguara a reeditado
"vía revolucionaria" y "las hermanas grimes"
hay personas que prefieren no verle la cara a los escritores,
yo soy valiente
por ejemplo, alexandro baricco
(mitad travolta, mitad icíar bollaín)
sólo podría escribir como escribe,
estuve años resistiéndome a leerlo, por la cara
y cuando lo hice me arrepentí
a todo el mundo, en especial a los escritores,
les miro mucho el gesto,
intento ver si mienten, si improvisan,
si son felices de algún modo
las asimetrías son importantes, me gustan
siempre hay una mitad que sufre
mientras que la otra intenta no resentirse
y mantener el tipo ante los focos
yates también era valiente
y habló sin tapujos del aborto en aquella américa
que es la misma de ahora, para mi gusto
entonces yates le escribía los discursos a kennedy,
ahora se los mandaría por mail a obama
yates murió olvidado, dice la solapa del libro,
y miro su foto y sólo quiero abrazarlo
y peinarle hacia atrás el tupé con los dedos
si sonriera un poco me recodaría a mi dulce hikmet
seguro que ahora están los dos con vonnegut,
y desde allí se ríen de lo lindo
del torso depilado de dicaprio
viva el séptimo arte
ay
en resistencia
al final voy a tener que rendirme
está bien
no voy a volver a quejarme
no voy a volver a decir peliculitas
no voy a volver a decir soplagaitas
todas las películas están basadas en un guión
(hasta las de greenaway, imagino)
y los guiones están escritos por escritores
ahí está fante, que era el rey
me extrañó la otra tarde
ver en la mesa de novedades de la fnac
"luna caliente" de mempo giardinelli
en tapas duras, con sobrecubierta y todo
el 286 que llevo por cerebro
tardó en preguntarse, ¿película?
ayer en "días de cine" confirmaron mis sospechas
leí hace unos años "luna caliente"
en una edición de bolsillo (creo que de alianza)
y me pareció estupenda,
una novelita extraña
de la que alguien tendría la poca vergüenza de decir
novela negra mágica
mágico o mágica
es el adjetivo que le ponemos siempre
a lo que no llegamos a entender
a lo que se nos escapa,
y si algo le pasa al protagonista de esta historia
es que está escapando continuamente
cuando leí "la tapia amarilla" de chivite
me recordó a "luna caliente" y ahora no entiendo el porqué,
sólo sé que si cierro los ojos
veo un bosque
veo un incendio
que venga freud y me lo explique
lo que sí recuerdo es que me excitó, mucho
y no intelectualmente
(soy un animal antes que un 286)
recuerdo haber buscado la cara de giardinelli
en el google
y encontrármelo sonriente con sombrero de paja,
me hizo gracia leer que vive en paso de la patria
y que nació en resistencia
nacer en resistencia
es lo más bonito que he oído nunca
no creo que vaya a ver la película
ni me compre el libro esta vez en tapas duras,
pero os recomiendo que lo hagáis
yo me quedo mejor
en mi bosque
en mi incendio
está bien
no voy a volver a quejarme
no voy a volver a decir peliculitas
no voy a volver a decir soplagaitas
todas las películas están basadas en un guión
(hasta las de greenaway, imagino)
y los guiones están escritos por escritores
ahí está fante, que era el rey
me extrañó la otra tarde
ver en la mesa de novedades de la fnac
"luna caliente" de mempo giardinelli
en tapas duras, con sobrecubierta y todo
el 286 que llevo por cerebro
tardó en preguntarse, ¿película?
ayer en "días de cine" confirmaron mis sospechas
leí hace unos años "luna caliente"
en una edición de bolsillo (creo que de alianza)
y me pareció estupenda,
una novelita extraña
de la que alguien tendría la poca vergüenza de decir
novela negra mágica
mágico o mágica
es el adjetivo que le ponemos siempre
a lo que no llegamos a entender
a lo que se nos escapa,
y si algo le pasa al protagonista de esta historia
es que está escapando continuamente
cuando leí "la tapia amarilla" de chivite
me recordó a "luna caliente" y ahora no entiendo el porqué,
sólo sé que si cierro los ojos
veo un bosque
veo un incendio
que venga freud y me lo explique
lo que sí recuerdo es que me excitó, mucho
y no intelectualmente
(soy un animal antes que un 286)
recuerdo haber buscado la cara de giardinelli
en el google
y encontrármelo sonriente con sombrero de paja,
me hizo gracia leer que vive en paso de la patria
y que nació en resistencia
nacer en resistencia
es lo más bonito que he oído nunca
no creo que vaya a ver la película
ni me compre el libro esta vez en tapas duras,
pero os recomiendo que lo hagáis
yo me quedo mejor
en mi bosque
en mi incendio
huevos gigantes para todos
me gusta grasa,
desde siempre
desde que vi su cara de no romper un plato
en la solapa de "días en China"
así es como veo que mira
y así es como leo que escribe,
sin romper nada
debo aclarar que siempre lo he visto en 2d
y en blanco y negro,
y que quizá a todo color sea un rabo de lagartija
me pasó igual con chatwin,
me compré el libro por la cara (del autor)
y ya no pude dejar de mirarlo
ningún libro de ismael grasa me ha decepcionado
cada vez que lo leo
aprendo una postura nueva (para mirar)
y encuentro caminos iluminados
donde antes había sólo arena
cuando leí "la tercera guerra mundial", pensé
en lo fácil que parece
lo que uno siempre ha querido contar
y no ha sabido cómo
hacer fácil lo difícil,
supongo que esa es la tarea del buen escritor
estoy segura de que a grasa
le habrán colgado varios sambenitos,
generación x, complejo de peter pan...
(no sé, yo con mallas no lo veo)
yo veo que va creciendo a su modo,
lo imagino creciendo en un huevo gigante
del que sale pocas veces
a tomar aire, supongo, a mirar, supongo
y qué bien mira,
dentro de un huevo gigante
con un fonendo apuntando hacia el exterior,
eso es, por si se queda dormido,
permitirle al inconsciente
que siga registrando la vida
en "300 días de sol" me di cuenta
de que las historias de grasa
suceden sin suelo mientras las leo,
los personajes se mueven
como títeres colgados del techo
(y yo también, colgada), por hilos invisibles
si sus libros fueran una película
el cámara se iría a dormir
y los personajes pasarían por delante del objetivo
cuando les diera la gana,
a veces el plano sólo mostraría un paisaje de piedras,
y otras
las conversaciones intrascendentes de los personajes
mientras se maquillan para la siguiente escena
"brindis", su último libro
es una novela autobiográfica
(ese titular es de mi cosecha)
en contraportada dice "novela de experiencias",
pero a mí me apetece
llamarle a juan, el protagonista, ismael
que nadie espere respuestas,
ni siquiera preguntas
que nadie espere más
que entrar en un huevo gigante
y seguir esperando
esperando algo parecido a la felicidad
supongo
¡brindo, por que la vida
siga pasándole por encima a grasa sin contaminarlo!
desde siempre
desde que vi su cara de no romper un plato
en la solapa de "días en China"
así es como veo que mira
y así es como leo que escribe,
sin romper nada
debo aclarar que siempre lo he visto en 2d
y en blanco y negro,
y que quizá a todo color sea un rabo de lagartija
me pasó igual con chatwin,
me compré el libro por la cara (del autor)
y ya no pude dejar de mirarlo
ningún libro de ismael grasa me ha decepcionado
cada vez que lo leo
aprendo una postura nueva (para mirar)
y encuentro caminos iluminados
donde antes había sólo arena
cuando leí "la tercera guerra mundial", pensé
en lo fácil que parece
lo que uno siempre ha querido contar
y no ha sabido cómo
hacer fácil lo difícil,
supongo que esa es la tarea del buen escritor
estoy segura de que a grasa
le habrán colgado varios sambenitos,
generación x, complejo de peter pan...
(no sé, yo con mallas no lo veo)
yo veo que va creciendo a su modo,
lo imagino creciendo en un huevo gigante
del que sale pocas veces
a tomar aire, supongo, a mirar, supongo
y qué bien mira,
dentro de un huevo gigante
con un fonendo apuntando hacia el exterior,
eso es, por si se queda dormido,
permitirle al inconsciente
que siga registrando la vida
en "300 días de sol" me di cuenta
de que las historias de grasa
suceden sin suelo mientras las leo,
los personajes se mueven
como títeres colgados del techo
(y yo también, colgada), por hilos invisibles
si sus libros fueran una película
el cámara se iría a dormir
y los personajes pasarían por delante del objetivo
cuando les diera la gana,
a veces el plano sólo mostraría un paisaje de piedras,
y otras
las conversaciones intrascendentes de los personajes
mientras se maquillan para la siguiente escena
"brindis", su último libro
es una novela autobiográfica
(ese titular es de mi cosecha)
en contraportada dice "novela de experiencias",
pero a mí me apetece
llamarle a juan, el protagonista, ismael
que nadie espere respuestas,
ni siquiera preguntas
que nadie espere más
que entrar en un huevo gigante
y seguir esperando
esperando algo parecido a la felicidad
supongo
¡brindo, por que la vida
siga pasándole por encima a grasa sin contaminarlo!
apuntes para un presente poeta
a algunos poetas les crecen los enanos,
a otros los premios (y los rosales)
también los hay que
tienen la manía de empezar los periódicos
por la última página, yo lo hago con los libros
si es una novela, lo primero que leo
es la palabra que la cierra,
si es un libro de poemas leo completo el último
una manía como otra, supongo
También la verdad se pierde.
Todo puede perderse.
así acaba "apuntes para un futuro manifiesto"
(premio de poesía hermanos argensola, 2009)
de fernando luis chivite,
el poema se titula, nada menos, "sentencia firme"
me sorprendería si no lo conociera
(que no lo conozco),
me sorprendería si no hubiese leído
todos sus libros anteriores
(que los he leído),
así que me dispongo a deshacer el camino
de un salto hasta el principio
chivite es un optimista, aunque él no lo sepa
(en "la inmovilidad del perseguido", hablaba
con menos de 28 años, de la juventud perdida)
vale, un optimista angustiado,
optimista al fin y al cabo
porque el final de su novela "insomnio"
(premio café gijón de novela, 2005)
es el mejor manual de instrucciones para ser feliz
que he leído en mi vida,
optimista porque sigue escribiendo
después de tantos años
aunque uno de sus personajes diga
que la literatura no salva
el optimismo está sobrevalorado, diría él
(como si lo conociera)
en este libro
vuelve a dibujarse como un antihéroe,
cada uno de sus poemas es una guerra civil,
chivite es una guerra civil donde no lucha
donde no se defiende,
pequeñas batallas con las cosas sin importancia
donde nunca gana nadie,
aunque yo creo que él sabe que
permanecer quieto ya es ganar y, de algún modo
sonríe satisfecho,
y contarlo, contarlo con su precisión característica
también es ganar, ¿a qué?, ¿a quién?, no sabemos
a la angustia, al tiempo, a la muerte
cualquiera sabe
siempre me han gustado los personajes de sus libros
porque esperan sin saberlo o sin querer saberlo,
porque no gritan, porque hablan
de las cosas importantes en la cocina
y beben el vino en vaso
dice este extraordinario poeta que escribe novelas
(porque fernando luis chivite es ante todo poeta)
que todo puede perderse,
pero yo sé que él sabe que nada se pierde
ojalá, ¿verdad chivite?
ojalá algunas cosas se perdieran para siempre
como la luz fría de algunas mañanas de la infancia
por eso me acuerdo ahora de su libro "la tapia amararilla"
(premio de narrativa pío baroja, 1995)
sin duda el mejor y más doloroso poema
que he leído en mi vida
y al que siempre vuelvo de modo enfermizo
no, nada se pierde, decía rosales
(no los de su jardín, el otro rosales)
la luz siempre vuelve,
la temperatura de la luz
sobre una tapia siempre vuelve,
esa maldita tapia caprichosa
que a veces protege, a veces amenaza
todo vuelve, pero de qué modo,
diría nuestro amigo checo
(como si lo hubiese conocido)
"apuntes para un futuro manifiesto"
comienza con esta cita de holan:
El pensamiento perdido en los ojos del unicornio
reaparece de nuevo en la risa del perro.
si hubiese empezado el libro por el principio,
al llegar a su "sentencia firme"
me habría ido a la cama con un regusto amargo
que nada tiene que ver con mi idea de chivite,
pero la cita inicial contradice el último poema
y eso me gusta
y me invento que él ha querido que así sea
que ha ordenado el libro
pensando en maniáticos como yo
para que nos vayamos esperanzados,
de algún modo, a dormir
holan y su eterno retorno particular
chivite y su oculta pasión por la termodinámica
todo se transforma, nada se pierde
y los libros de chivite no van a perderse
(y que no se los pierda nadie)
porque son buenos del derecho y del revés
a otros los premios (y los rosales)
también los hay que
tienen la manía de empezar los periódicos
por la última página, yo lo hago con los libros
si es una novela, lo primero que leo
es la palabra que la cierra,
si es un libro de poemas leo completo el último
una manía como otra, supongo
También la verdad se pierde.
Todo puede perderse.
así acaba "apuntes para un futuro manifiesto"
(premio de poesía hermanos argensola, 2009)
de fernando luis chivite,
el poema se titula, nada menos, "sentencia firme"
me sorprendería si no lo conociera
(que no lo conozco),
me sorprendería si no hubiese leído
todos sus libros anteriores
(que los he leído),
así que me dispongo a deshacer el camino
de un salto hasta el principio
chivite es un optimista, aunque él no lo sepa
(en "la inmovilidad del perseguido", hablaba
con menos de 28 años, de la juventud perdida)
vale, un optimista angustiado,
optimista al fin y al cabo
porque el final de su novela "insomnio"
(premio café gijón de novela, 2005)
es el mejor manual de instrucciones para ser feliz
que he leído en mi vida,
optimista porque sigue escribiendo
después de tantos años
aunque uno de sus personajes diga
que la literatura no salva
el optimismo está sobrevalorado, diría él
(como si lo conociera)
en este libro
vuelve a dibujarse como un antihéroe,
cada uno de sus poemas es una guerra civil,
chivite es una guerra civil donde no lucha
donde no se defiende,
pequeñas batallas con las cosas sin importancia
donde nunca gana nadie,
aunque yo creo que él sabe que
permanecer quieto ya es ganar y, de algún modo
sonríe satisfecho,
y contarlo, contarlo con su precisión característica
también es ganar, ¿a qué?, ¿a quién?, no sabemos
a la angustia, al tiempo, a la muerte
cualquiera sabe
siempre me han gustado los personajes de sus libros
porque esperan sin saberlo o sin querer saberlo,
porque no gritan, porque hablan
de las cosas importantes en la cocina
y beben el vino en vaso
dice este extraordinario poeta que escribe novelas
(porque fernando luis chivite es ante todo poeta)
que todo puede perderse,
pero yo sé que él sabe que nada se pierde
ojalá, ¿verdad chivite?
ojalá algunas cosas se perdieran para siempre
como la luz fría de algunas mañanas de la infancia
por eso me acuerdo ahora de su libro "la tapia amararilla"
(premio de narrativa pío baroja, 1995)
sin duda el mejor y más doloroso poema
que he leído en mi vida
y al que siempre vuelvo de modo enfermizo
no, nada se pierde, decía rosales
(no los de su jardín, el otro rosales)
la luz siempre vuelve,
la temperatura de la luz
sobre una tapia siempre vuelve,
esa maldita tapia caprichosa
que a veces protege, a veces amenaza
todo vuelve, pero de qué modo,
diría nuestro amigo checo
(como si lo hubiese conocido)
"apuntes para un futuro manifiesto"
comienza con esta cita de holan:
El pensamiento perdido en los ojos del unicornio
reaparece de nuevo en la risa del perro.
si hubiese empezado el libro por el principio,
al llegar a su "sentencia firme"
me habría ido a la cama con un regusto amargo
que nada tiene que ver con mi idea de chivite,
pero la cita inicial contradice el último poema
y eso me gusta
y me invento que él ha querido que así sea
que ha ordenado el libro
pensando en maniáticos como yo
para que nos vayamos esperanzados,
de algún modo, a dormir
holan y su eterno retorno particular
chivite y su oculta pasión por la termodinámica
todo se transforma, nada se pierde
y los libros de chivite no van a perderse
(y que no se los pierda nadie)
porque son buenos del derecho y del revés
bombilla
y digo yo,
¿para qué habré perdido cinco minutos de mi vida
pensando dónde enviar lo que escribo
sobre algunas cosas que leo,
pudiendo colgarlas en mi propio blog?
¿para qué habré perdido cinco minutos de mi vida
pensando dónde enviar lo que escribo
sobre algunas cosas que leo,
pudiendo colgarlas en mi propio blog?
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