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| (duro por fuera, desnudo por dentro) |
Cuanto más quiero a alguien más difícil me resulta pronunciarme sobre lo que escribe. De Patria no dije nada. ¿Que más podría yo aportar que esos 700.000 lectores? ¿Alguien ha dicho que independientemente del tema y la calidad y el tamaño, se lee muy fácil porque es tremendamente entretenida? (Ahí lo dejo).
¿Hay vida después de Patría?, se preguntaba alguien. Y yo, sin filtro, le pregunté a Aramburu: ¿Y si la siguiente novela no le gusta a nadie? Tengo mis poemas, dijo él. Luego hay vida. Vida inteligente, además.
Autorretrato sin mí es un libro de guardar, como las fiestas. Tusquets se ha dado cuenta y lo saca en tapa dura. Blando por dentro, podría decir yo. Pero no blando sin fuerza. La blandura de un cuerpo sin piel. Porque el amigo Aramburu no se la deja, se la quita. Más verdadero imposible. Menudos fragmentos esos en los que habla de su padre (la madre que lo trajo).
Por cierto, amore, eso de "sin mí" no se lo cree nadie. Eres/estás más que nunca. Menudo libro has escrito. Tiene la belleza/silencio de las piscinas de hotel al sol, a media tarde, cuando nadie las mira.
Y cómo eres tú, cuando nadie te mira, ahora lo sabemos.
