oh!

me acaban de decir que "días impares" (ed. polibea)
ya se vende en las siguientes librerías de madrid:
alhakem
el aleph
hiperión
oh
qué bien

me permito el lujo de estos ¿blogspam?
porque no me llevo un duro, perdón, euro
de ningún libro mío que se venda

cuando me llevé, ya lo diré
con mayúsculas

gracias
besos

hacia donde sea (con él), y más allá

cuando salgo de una librería
elijo, para volver a casa, el camino más largo,
también dejo el ascensor para otro momento

leer mientras se sube una escalera es muy peligroso,
aviso

"heridas causadas por tres rinocerontes"
me pareció un milagro,
era muy difícil contar lo que fernando sanmartín cuenta
sin caer en ñoñerías y autocompasión

siempre voy con retraso, ya lo he dicho
así que ahora llego a "hacia la tormenta"
(Ed. Xordica, 2005)

palabras como
apuntes desorden insatisfecho hallazgos
protección
sin prisa alguna
me resultan extremadamente familiares

no dejo de sonreír mientras camino

cada libro que llega a destiempo
me sacude
me sacude doblemente,
por el encuentro y por el tiempo perdido,
y mi porcentaje trágico me dice:
mira que si hubieras muerto sin llegar a leerlo

como si eso importara, después

pero sí importa
porque tengo la ilusión
de que me moriré más conforme,
podré decir:
bah, he visto el azul de los témpanos
bah, he leído a kafka

podré decir bah, si es que eso existe

"hacia la tormenta" es el antidiario
no hay fechas, no hay orden, sólo fragmentos

la generosidad de sanmartín descorre las cortinas
nos abre la ventana como haría un holandés
para que curioseemos su vida

y nada me alegra más
que encontrarme con el nacimiento de yorgos
al que ya conocía por "heridas...",
verlo nacer ahora, a destiempo
sabiendo su final feliz, su no final
de niño que sigue creciendo entre la nieve
y los erizos que custodian el estómago de su padre

es muy difícil contar así
como él dice, anillando un poco de literatura a lo cotidiano

porque, al final, lo que buscamos en un libro
es que ese libro hable de nosotros,
no de vampiros ni piezas de ajedrez,
que nos hablen de lo que no sabíamos de nosotros
o de eso que intuíamos y no sabíamos poner en palabras

es eso
sólo hay eso
no hay grandes gestas,
y si las hay no me interesan lo más mínimo

hay
lo cotidiano
la vida

y registrar esa vida
por gusto

también leo en público, a veces

es que como me niego al facebook
y a las páginas de contactos, me anuncio aquí

(tampoco tengo móvil ni tdt,
viva yo!)

gracias
besos

http://losbanderines.blogspot.com
http://www.youtube.com/watch?v=ujBpP7bXp5M&feature=related

tan lejos, tan cerca

siempre he pensado que llego con retraso
a todo
o, más bien
que voy con retraso

lo peor es que me gusta

me gusta leer el periódico del día anterior
sin avidez, con calma

total, ya todo pasó sin mí

hoy he visto el resumen de la ceremonia de los óscars,
los óscars me dan igual, del todo
los premios, en general, me dan lo mismo
pero me he alegrado por jeff brigdes,
los hombres tranquilos me caen bien

ver a sandra bullock me ha dado sin embargo mucha pena,
todas esas actrices guapas, todavía jóvenes
estirándose la piel

la piel de la cara de sandra bullock dirá ahora 20
pero sus brazos y, sobre todo, sus ojos
los contradicen

por qué se opera una actriz?
para borrar líneas de expresión?
no son precisamente los matices de expresión
lo que deberían cuidar los actores?
sus herramientas de trabajo?

no comprendo las caras planas

por cierto, hoy he visto a vila-matas en el babelia
y definitivamente lo ha atrapado el gesto maldito,
pobre

pero de repente he pensado que
tan peligroso es dejarlo ganar como luchar contra él

hay personas que luchando contra ese gesto malo que te atrapa
se les ha quedado cara de iluminado,
no sé qué es peor

será que nunca podremos contra nada?
no podemos escapar?
siempre vamos a ser devorados por algo?

yo, por si acaso, voy a seguir
manteniendo mi radio de seguridad,
enterándome de las cosas con unos días de retraso

aunque algunas veces, inevitablemente,
las noticias se adelantan
y, el jueves, cuando volvía del cineclub de benalmádena
en la autovía había un camión ardiendo

hoy leo que en los bajo de ese camión
viajaba un chico marroquí

definitivamente
no podemos escapar

el aborigen (o vivan las causas perdidas)

la cultura es una causa perdida desde siempre

es verdad que todo se puede resumir en una frase,
quizá no debería decir más,
pero tengo ganas

el domingo subí a cercedilla para ver a unos amigos
y encontré un milagro

el pintor javier ruiz
ha convertido un cine de los años 50 en "el aborigen"

el hall es una galería de arte personal:
hiperimpresiorrealismo magicotrágico

me lo acabo de inventar, vale
pero aseguro que no hay ismo que se le acerque más,
aunque en su caso habría que decir istmo
porque creo que sus cuadros nos unen
a algo mucho más grande

retratos de cosas normales desenfocadas
y desencuadradas
un candado, un tomate, una cinta métrica
o una salamanquesa sobre una tapia amarilla
que quizá se escapó de un cuadro africano de barceló
para vivir al fresco

después el bar
un bar con columnas, estufa
rincón con libros y mecedora de cretona

si esa tarde hay cine, en el bar hay que hablar flojito
porque del séptimo arte sólo nos separa una cortina

abajo, en los servicios, marilyn y un toro:
aunque no se tengan ganas hay que bajar esa escalera

mientras leo en sus ojos el cansancio
la dignidad de ese cansancio, su dulce arrogancia
pienso en por qué no hay nadie allí
por qué los habitantes de cercedilla, de madrid
y del mundo entero no hacen cola a la puerta

también pienso en que cualquier día
una ley de un partido, cualquiera, se levante atravesada
y decida convertir ese edificio en un centro comercial
o, lo que es lo mismo, en un solar para tontos

me despido deseándole suerte, dándole las gracias
por ofrecerme la posibilidad de haber estado allí
y regalarme un micronaufragio abstracto digno de feito
que aprieto en el puño
como si el mar se me pudiera ir entre los dedos

después de los abrazos,
a mis amigos se los traga una calle sin farolas
y en el bus de vuelta, a todo volumen
la realidad gana 3 a 0 según los comentaristas

http://www.elaborigen.com/

hasta donde él quiera

se acabó la poesía de la experiencia,
la acabó él

tenía que pasar
esperábamos al mesías y ha llegado

(sé que es tirar piedras contra mi tejado
porque mucho me temo que llevo 27 años
escribiendo poesía de la experiencia
o algo muy parecido, a mi pesar)

tiene 17 años y se llama alejandro robles

en ocho palabras ya lo he dicho todo,
cómo decir cuánto envidio cada palabra de sus poemas
cómo las une
cómo las teje,
y lo imagino
mirando una caja de zapatos llena de capullos,
nosotros
que antes de ponernos a escribir hacemos un agujero
rompemos la baba y sacamos las alas a paseo
para regocijo de otros capullos

pero ale no
ale guarda capullos de un sólo hilo que no se rompe

para que las prendas de seda no se arruguen
sólo hay un modo: cocer vivo al gusano
no dejarlo que sea mariposa
y tirar del hilo,
cada capullo una sola hebra

así los poemas de alejandro robles
limpios, únicos, a prueba de centrifugadora

yo sé que hoy he comido cuchillos
dice
y se queda tan tranquilo

todo está lleno de
golpes humanos
para humanos

si fuésemos humanos
estaríamos siempre heridos
dice
y se enciende otro cigarro

como niños que lloran nieve
cinco palabras que sólo había que ordenar,
pero las ha ordenado él
no yo,
como mucho
las podré usar de cita
en alguno de mis miserables poemas arrugados

los libros que haya leído ale son un misterio,
de dónde se alimenta ale es un misterio

él es el misterio
quien nos va a salvar
quien escribirá, si no lo tuerce nadie,
los mejores poemas de todas las generaciones posibles

ojalá nunca lea estas palabras
para que no se le suban a su último corte de pelo

ojalá sus poemas lleguen donde tengan que llegar,
dónde él quiera que lleguen

y ojalá yo viva muchos años para verlo

mientras tanto me quedo aquí
disfrutando
asomada a su caja de zapatos

ya está bien de morirse

leo que se ha muerto eric rohmer

me gustaría poder contar alguna buena historia
sobre la muerte
decir que fui consciente un día determinado
no sé,
algo literario
pero no,
las monjas hablaban de la muerte constantemente
de una muerte feliz, el paso a otra vida mejor

eso si eras buena cristiana
si no lo eras, el castigo era espeluznante

siempre fui curiosa o, lo que es lo mismo,
amiga de hombres del saco, cuarto de los ratones
y hasta de infiernos

déjenme que les cuente la mejor:
una buena cristiana no desperdicia hilo cuando cose,
cada hebra la va atando el demonio a la anterior
y cualquier noche la anudará a los dedos de tus pies
y te arrastrará hasta el averno

ni kilgore trout, vamos

en fin, rohmer ha muerto a los 89
mientras dormía

tampoco está tan mal, pienso
¿que otro consuelo me queda?
también me quedan sus películas
ésas en las que siempre desee vivir
ésas en las que los personajes
llegan, hablan mucho y se van,
y todo queda como antes

todo menos yo

rohmer me ensanchaba los pulmones
con casas de campo ajenas
desayunos en tazón
mujeres que viajan solas
adolescentes que hablan de filosofía
y personas que no sufren demasiado

no recuerdo sufrimiento en ninguna de sus películas
y sin embargo hay mucha vida en ellas

soñar, es la palabra
rohmer me hacía soñar

siempre quise ser chica rohmer
dulce y firme,
pobres hombres casi de adorno
como todos los ramos de flores
que colocó en cada plano de "cuento de primavera"
rodado en invierno

menos mal que tengo la mayoría de sus películas
y el libro con sus cuentos morales
que publicó anagrama

no sabemos si rohmer desperdiciaba hebras de hilo
o el demonio le habrá atado a los pies
metros fallidos de película

"siempre se van los mejores", dicen

qué frase tan socorrida y tan cobarde,
de aquí
nos vamos todos

pi

quiero dejarlo claro desde el principio:
me gusta pi, me cae bien,
es el comodín perfecto
que hace humanas a las ciencias exactas,
el eslabón perdido,
la debilidad de todo matemático

ahora, bellard, un francés
ha conseguido llegar a 2,7 billones de decimales

qué maravilla!

me gustan los números, todo el mundo lo sabe,
resuelvo integrales y matrices por gusto
cuando quiero relajarme, cuando quiero alejarme

otros hacen sudokus

pi es el mayor de los misterios
a veces pienso que si pi fuera un número racional
me plantearía la posibilidad de la existencia de dios

comprendo la mentalidad científica,
pero no comprendo esa obstinación
no comprendo dedicar tanto y tanto tiempo
a algo que sólo nos sirve para aproximarnos unas décimas

para qué le sirve a la humanidad ese logro?

me recuerda a otros logros,
como el que dedica su tiempo
a sacar la loncha de jamón más larga del mundo

horas de entrenamiento
decía el tipo que había obtenido el récord

me gustaría saber más sobre la vida de ese tal bellard
si tiene hijos, si cuida de sus padres
si hace fotos de su jardín cuando nieva
si tiene vida
una vida aproximada, como todos

a veces también leo el periódico

nunca he entendido por qué nos gusta tanto
meter las narices en la vida sexual de los demás

se supone que desde los 70 el sexo no es tabú

ja!

estoy harta de ver en la tele
como un escándalo sexual acaba con la carrera de alguien
(me vienen a la cabeza ministros ingleses impecables)

siempre que el dinero gastado salga de la c/c personal
qué más nos da en qué se lo gasten si hacen bien su trabajo?

ahora le ha tocado a tiger woods

dice el periódico:
"un villano obligado a renunciar a su carrera"
por gastarse SU dinero en putas?
por enterarnos de en qué se gastaba su dinero ya no es el nº1?

es como si dijeran que picasso o modigliani o rossetti
o miller o bukowski
ya no son nada porque engañaban a sus mujeres

lo que más me muerde los pulmones
es que desde hace tiempo
a cada tipo que empieza a despuntar en algo
(y a ganar dinero)
sus sanguijuelas-satélites lo bañan en oro y modelos,
y cuando el tipo consigue creérselo
y se pone a disfrutar de todo eso que le han ofrecido,
zass, eres una rata

hazlo pero que nadie se entere de que lo haces?
ésa es la norma?

pensaba que la hipocresía (en ese campo)
(y no hablo del campo de golf)
también había dejado de existir en los 70

no es que me caigan bien los puteros,
pero que lo sean
a) si les gusta
b) si pueden costeárselo
c) si sus mujeres están de acuerdo

(es precioso hacerse la ofendida y largarse a suiza,
pero que ninguna mujer me diga
que no tenía ni idea de
que tontas sabremos hacernos,
pero no lo somos)

lo que cada uno haga con SU dinero
en SU vida privada
debería darnos completamente igual

"soy profundamente consciente de la desilusión
y el daño que mi infidelidad
ha causado a demasiada gente,
sobre todo a mi mujer y a mis hijos"

a demasiada gente??
un comunicado público pidiendo perdón???

esto es de locos

vida privada
privado

se nos están olvidando algunos términos
me parece mí

bajando del olimpo a mano izquierda

antes que nada, quiero que quede claro:
soy ombliguista
sólo me gusta hablar de mí, sólo sé hablar de mí

bueno, pues estaba yo, enmimismada
cuando llegó juan pardo vidal
diciendo que no éramos complementarios
ni estábamos hechos el uno para el otro, no
llega y dice en garamond 14
que somos la misma persona

pues nada, vamos a ver qué he escrito
durante todos estos años, me dije
y me busqué con su nombre en el google

para empezar, en la foto me veo más feliz
con más pelo y con un cigarrillo en la mano
(yo que nunca he fumado)

leo en una poética que confundo con un poema:
Os creí dioses del Olimpo,
cuando dijisteis fulgor,
crepúsculo, ruinas de Trieste,
y quise decirlo yo también,
pero en lugar de eso escribí:
piedra, mujer y hombre.

¡excelente!, exclamé con su voz,
definitivamente somos la misma persona
así que hice la maleta y me planté en almería
para tener el gusto de conocerme
(eso fue hace dos años)

he leído todos sus libros,
los publicados y los que jura que nunca publicará,
y todos me han arañado los pulmones
porque me reconozco en ellos,
porque son los poemas
que yo hubiera querido escribir si fuera más alegre,
tuviera más pelo y, sobre todo, si fumara

si en estos últimos dos años
he escrito algo que valga la pena
sólo ha sido, y lo digo completamente en serio,
porque le he robado todos los versos que he podido

robar no es un pecado capital, afortunadamente,
y es que su último libro "poesía para insensibles"
publicado por la ditorial eppur
no está dividido en capítulos sino en pecados

la envidia y la avaricia se los salta
(conociéndolo, estoy segura de que
ni siquiera contempla la existencia de esas palabras)

no sé si será porque sus innumerables fans
celebran con más euforia sus columnas y sus relatos
que juan suele arremeter contra el dolor de sus poemas
con una aguja de mechar
y los mecha con ironía
porque aquí, el amigo juan,
también es un gran cocinero

juan pardo vidal es un poeta que no quiere parecerlo,
que se niega a escribir la mayor parte del tiempo
con la misma rotundidad
que niega la existencia de los perros

este libro, me temo, es un catálogo de mordeduras

según su autobiografía es ex-filólogo y ex-crápula,
para mí, sobre todas las cosas, es un ex-celente poeta

me gustaría ser de letras, o algo,
para ofrecer un análisis científico de su obra,
para decir, oh dioses del olimpo,
palabras que ni siquiera contiene el diccionario
pero diré: poeta, amigo y hermano

viva sam mendes

mira que llevo años rastreando iberlibro.com
para dar con richard yates...
y ahora llega uno cualquiera,
hace una peliculita y lo pone de moda

leí hace tiempo "vía revolucionaria"
sólo porque vonnegut me dijo
que yates era el mejor escritor de su generación

y sí, mi viejo amigo jamás se equivoca,
salvo cuando dice que decir
"ahora vonnegut está en el cielo", es un buen chiste

yo estoy convencida de que está allí,
esperándome entre hortensias celestes
o, mejor dicho, celestiales

la cuestión es que alfaguara a reeditado
"vía revolucionaria" y "las hermanas grimes"

hay personas que prefieren no verle la cara a los escritores,
yo soy valiente

por ejemplo, alexandro baricco
(mitad travolta, mitad icíar bollaín)
sólo podría escribir como escribe,
estuve años resistiéndome a leerlo, por la cara
y cuando lo hice me arrepentí

a todo el mundo, en especial a los escritores,
les miro mucho el gesto,
intento ver si mienten, si improvisan,
si son felices de algún modo

las asimetrías son importantes, me gustan
siempre hay una mitad que sufre
mientras que la otra intenta no resentirse
y mantener el tipo ante los focos

yates también era valiente
y habló sin tapujos del aborto en aquella américa
que es la misma de ahora, para mi gusto

entonces yates le escribía los discursos a kennedy,
ahora se los mandaría por mail a obama

yates murió olvidado, dice la solapa del libro,
y miro su foto y sólo quiero abrazarlo
y peinarle hacia atrás el tupé con los dedos

si sonriera un poco me recodaría a mi dulce hikmet

seguro que ahora están los dos con vonnegut,
y desde allí se ríen de lo lindo
del torso depilado de dicaprio

viva el séptimo arte
ay

en resistencia

al final voy a tener que rendirme

está bien
no voy a volver a quejarme
no voy a volver a decir peliculitas
no voy a volver a decir soplagaitas

todas las películas están basadas en un guión
(hasta las de greenaway, imagino)
y los guiones están escritos por escritores

ahí está fante, que era el rey

me extrañó la otra tarde
ver en la mesa de novedades de la fnac
"luna caliente" de mempo giardinelli
en tapas duras, con sobrecubierta y todo

el 286 que llevo por cerebro
tardó en preguntarse, ¿película?
ayer en "días de cine" confirmaron mis sospechas

leí hace unos años "luna caliente"
en una edición de bolsillo (creo que de alianza)
y me pareció estupenda,
una novelita extraña
de la que alguien tendría la poca vergüenza de decir
novela negra mágica

mágico o mágica
es el adjetivo que le ponemos siempre
a lo que no llegamos a entender
a lo que se nos escapa,
y si algo le pasa al protagonista de esta historia
es que está escapando continuamente

cuando leí "la tapia amarilla" de chivite
me recordó a "luna caliente" y ahora no entiendo el porqué,
sólo sé que si cierro los ojos
veo un bosque
veo un incendio

que venga freud y me lo explique

lo que sí recuerdo es que me excitó, mucho
y no intelectualmente
(soy un animal antes que un 286)

recuerdo haber buscado la cara de giardinelli
en el google
y encontrármelo sonriente con sombrero de paja,
me hizo gracia leer que vive en paso de la patria
y que nació en resistencia

nacer en resistencia
es lo más bonito que he oído nunca

no creo que vaya a ver la película
ni me compre el libro esta vez en tapas duras,
pero os recomiendo que lo hagáis

yo me quedo mejor
en mi bosque
en mi incendio

huevos gigantes para todos

me gusta grasa,
desde siempre
desde que vi su cara de no romper un plato
en la solapa de "días en China"
así es como veo que mira
y así es como leo que escribe,
sin romper nada

debo aclarar que siempre lo he visto en 2d
y en blanco y negro,
y que quizá a todo color sea un rabo de lagartija

me pasó igual con chatwin,
me compré el libro por la cara (del autor)
y ya no pude dejar de mirarlo

ningún libro de ismael grasa me ha decepcionado
cada vez que lo leo
aprendo una postura nueva (para mirar)
y encuentro caminos iluminados
donde antes había sólo arena

cuando leí "la tercera guerra mundial", pensé
en lo fácil que parece
lo que uno siempre ha querido contar
y no ha sabido cómo
hacer fácil lo difícil,
supongo que esa es la tarea del buen escritor

estoy segura de que a grasa
le habrán colgado varios sambenitos,
generación x, complejo de peter pan...
(no sé, yo con mallas no lo veo)

yo veo que va creciendo a su modo,
lo imagino creciendo en un huevo gigante
del que sale pocas veces
a tomar aire, supongo, a mirar, supongo
y qué bien mira,
dentro de un huevo gigante
con un fonendo apuntando hacia el exterior,
eso es, por si se queda dormido,
permitirle al inconsciente
que siga registrando la vida

en "300 días de sol" me di cuenta
de que las historias de grasa
suceden sin suelo mientras las leo,
los personajes se mueven
como títeres colgados del techo
(y yo también, colgada), por hilos invisibles

si sus libros fueran una película
el cámara se iría a dormir
y los personajes pasarían por delante del objetivo
cuando les diera la gana,
a veces el plano sólo mostraría un paisaje de piedras,
y otras
las conversaciones intrascendentes de los personajes
mientras se maquillan para la siguiente escena

"brindis", su último libro
es una novela autobiográfica
(ese titular es de mi cosecha)

en contraportada dice "novela de experiencias",
pero a mí me apetece
llamarle a juan, el protagonista, ismael

que nadie espere respuestas,
ni siquiera preguntas
que nadie espere más
que entrar en un huevo gigante
y seguir esperando

esperando algo parecido a la felicidad
supongo

¡brindo, por que la vida
siga pasándole por encima a grasa sin contaminarlo!

apuntes para un presente poeta

a algunos poetas les crecen los enanos,
a otros los premios (y los rosales)

también los hay que
tienen la manía de empezar los periódicos
por la última página, yo lo hago con los libros

si es una novela, lo primero que leo
es la palabra que la cierra,
si es un libro de poemas leo completo el último

una manía como otra, supongo

También la verdad se pierde.
Todo puede perderse.

así acaba "apuntes para un futuro manifiesto"
(premio de poesía hermanos argensola, 2009)
de fernando luis chivite,
el poema se titula, nada menos, "sentencia firme"

me sorprendería si no lo conociera
(que no lo conozco),
me sorprendería si no hubiese leído
todos sus libros anteriores
(que los he leído),
así que me dispongo a deshacer el camino
de un salto hasta el principio

chivite es un optimista, aunque él no lo sepa
(en "la inmovilidad del perseguido", hablaba
con menos de 28 años, de la juventud perdida)
vale, un optimista angustiado,
optimista al fin y al cabo
porque el final de su novela "insomnio"
(premio café gijón de novela, 2005)
es el mejor manual de instrucciones para ser feliz
que he leído en mi vida,
optimista porque sigue escribiendo
después de tantos años
aunque uno de sus personajes diga
que la literatura no salva

el optimismo está sobrevalorado, diría él
(como si lo conociera)

en este libro
vuelve a dibujarse como un antihéroe,
cada uno de sus poemas es una guerra civil,
chivite es una guerra civil donde no lucha
donde no se defiende,
pequeñas batallas con las cosas sin importancia
donde nunca gana nadie,
aunque yo creo que él sabe que
permanecer quieto ya es ganar y, de algún modo
sonríe satisfecho,

y contarlo, contarlo con su precisión característica
también es ganar, ¿a qué?, ¿a quién?, no sabemos
a la angustia, al tiempo, a la muerte
cualquiera sabe

siempre me han gustado los personajes de sus libros
porque esperan sin saberlo o sin querer saberlo,
porque no gritan, porque hablan
de las cosas importantes en la cocina
y beben el vino en vaso

dice este extraordinario poeta que escribe novelas
(porque fernando luis chivite es ante todo poeta)
que todo puede perderse,
pero yo sé que él sabe que nada se pierde

ojalá, ¿verdad chivite?
ojalá algunas cosas se perdieran para siempre
como la luz fría de algunas mañanas de la infancia

por eso me acuerdo ahora de su libro "la tapia amararilla"
(premio de narrativa pío baroja, 1995)
sin duda el mejor y más doloroso poema
que he leído en mi vida
y al que siempre vuelvo de modo enfermizo

no, nada se pierde, decía rosales
(no los de su jardín, el otro rosales)
la luz siempre vuelve,
la temperatura de la luz
sobre una tapia siempre vuelve,
esa maldita tapia caprichosa
que a veces protege, a veces amenaza

todo vuelve, pero de qué modo,
diría nuestro amigo checo
(como si lo hubiese conocido)

"apuntes para un futuro manifiesto"
comienza con esta cita de holan:

El pensamiento perdido en los ojos del unicornio
reaparece de nuevo en la risa del perro.

si hubiese empezado el libro por el principio,
al llegar a su "sentencia firme"
me habría ido a la cama con un regusto amargo
que nada tiene que ver con mi idea de chivite,
pero la cita inicial contradice el último poema
y eso me gusta
y me invento que él ha querido que así sea
que ha ordenado el libro
pensando en maniáticos como yo
para que nos vayamos esperanzados,
de algún modo, a dormir

holan y su eterno retorno particular
chivite y su oculta pasión por la termodinámica

todo se transforma, nada se pierde
y los libros de chivite no van a perderse
(y que no se los pierda nadie)
porque son buenos del derecho y del revés

bombilla

y digo yo,
¿para qué habré perdido cinco minutos de mi vida
pensando dónde enviar lo que escribo
sobre algunas cosas que leo,
pudiendo colgarlas en mi propio blog?