Mostrando entradas con la etiqueta ed. tusquets. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta ed. tusquets. Mostrar todas las entradas

por mayo era, por mayo


Era y será por mayo.

El próximo viernes 8 a las 19h en el Patio de Banderas del Ayuntamiento de Málaga charlaremos Antonio G. Montes y yo de mi último libro El mal de la risa (Tusquets, 2026).

Organiza la Fundación Rafael Pérez Estrada. Organiza tan bien que ha puesto publicidad en la EMT. Verme de sopetón fue divino. Y eso que la maravillosa Ana Cabello no sabía que en los agradecimientos del libro están el C1 y C2. Ahí es na.

Quien no llegue a las 19h a las 20h estaré en la caseta de Proteo firmando a lo loco.

Os espero con las carnecitas abiertas (diría la protagonista de la novela).

frío polar en la librería rafael alberti


Ho, ho, ho.

No soy Papá Noel, pero el próximo miércoles 27 a las 18.30h llevaré Frío polar (Tusquets, 2024) a la librería Rafael Alberti de Madrid.

Me acompañará Juan José martín Ramos.

Es un libro serio, pero estoy segura de que nos reiremos. Es un libro bonito, además, porque lo encabeza un precioso prólogo de Fernando Luis Chivite y lo corona una viñeta de portada del gran Federico del Barrio. Ahí es na.

Si no os he convencido, solo puedo añadir que después, a las 19.30h, Piedad Bonet presentará La mujer incierta.

Solo por pillar sitio para escucharla, yo iría a las 18.30h.

Ahí os dejo pensando.

Nos vemos, ¿no?

Gracias y abrazos cálidos a repartir.


arena: de oca a oca


O de blog a blog y enlazo porque me toca.
Reseña de Mario Virgilio Montañez a Arena de Miguel Ángel Oeste.

(Arena recibió el Premio Memorial Silverio Cañada a la mejor primera novela negra publicada en español en la Semana Negra de Gijón 2021).

lee galdós

Como decían en aquella chirigota: "Qué bonito to, no?".
(Y qué vieja estoy. Tengo que volver a tomar polen y levadura de cerveza.)
https://www.youtube.com/watch?v=opP17H8iDCs

nananiano naniano

(cabezas... fuera!)

¿hay algo mejor que una persona formal?
¡sí!, una editorial formal que dijo: el día 10 en librerías, y ahí estaba

gracias, equipazo de tusquets, por mimar este libro
y por hacerme sentir una rock star

sin palabras

(aunque el autocorrector
se empeñe en escribir
sin palmeras

que también)

autorretrato sin mí, dice

(duro por fuera, desnudo por dentro)
Cuanto más quiero a alguien más difícil me resulta pronunciarme sobre lo que escribe. De Patria no dije nada. ¿Que más podría yo aportar que esos 700.000 lectores? ¿Alguien ha dicho que independientemente del tema y la calidad y el tamaño, se lee muy fácil porque es tremendamente entretenida? (Ahí lo dejo).

¿Hay vida después de Patría?, se preguntaba alguien. Y yo, sin filtro, le pregunté a Aramburu: ¿Y si la siguiente novela no le gusta a nadie? Tengo mis poemas, dijo él. Luego hay vida. Vida inteligente, además.

Autorretrato sin mí es un libro de guardar, como las fiestas. Tusquets se ha dado cuenta y lo saca en tapa dura. Blando por dentro, podría decir yo. Pero no blando sin fuerza. La blandura de un cuerpo sin piel. Porque el amigo Aramburu no se la deja, se la quita. Más verdadero imposible. Menudos fragmentos esos en los que habla de su padre (la madre que lo trajo).

Por cierto, amore, eso de "sin mí" no se lo cree nadie. Eres/estás más que nunca. Menudo libro has escrito. Tiene la belleza/silencio de las piscinas de hotel al sol, a media tarde, cuando nadie las mira.

Y cómo eres tú, cuando nadie te mira, ahora lo sabemos.

carta de gratitud al modo "años lentos"

querido señor aramburu,
yo no sé si a estas alturas de la vida, la suya,
que alguien venga a decirle lo magnífico escritor que es
y la espléndida novela que acaba de publicar
le sirve para algo,
pero yo vengo a decírselo de todos modos

apunte 1
cambiar magnífico por buen
ya que a veces decir palabras humildes
aunque se queden cortas
hacen más veraz lo que decimos
(yo me entiendo)
eso sí, espléndida se queda tal cuál


no sólo quería agradecerle el detalle de enviármela
sino también los buenos ratos que he pasado con ella

aunque no le interese mi vida, le diré brevemente
que hace ya algunos años perdí el gusto por leer novelas
una se cansa con el tiempo de verle los hilos a todo,
de oler porqués y paraqués
de, en sólo tres frases, reconocer a los impostores

su novela "años lentos" me ha rejuvenecido el cerebro:
volver a pasar páginas casi con exaltación
no esperando el milagro
sino con la certeza de que ocurrirá

volver a preferir leer que ir al cine, volver a perder el bus
volver a olvidar hacer la cama
volver a los 17

apunte 2
buscar sinónimos a volver
aunque quizá se perdiera el ritmo
y la supuesta fuerza de la frase
(y quizá aclarar que no he vivido un siglo)


gracias por escribir esta novela-manual
gracias por contar una historia oscura desde la luz
gracias por su originalidad
gracias por no inventar
gracias por ser honesto
gracias por devolverme las ganas de leer

apunte 3
pensar en alguna fórmula de despedida
que no sea demasiado formal
ni aséptica ni familiar ni tampoco exaltada
vaya a tomarme por una fan loca
y me cargue en una frase
el rigor de todo lo dicho anteriormente

(qué narices!)


señor aramburu,
quedo a su eterna disposición,
reciba un beso de lo más cálido
y un abrazo de diez minutos
por lo menos

a veces qué fácil todo

facebook tuvo la culpa
irazoki hizo de hada madrina
y se empeñó hasta el punto de escribirme en mayúsculas
a que fuera ayer a la presentación
del último libro de fernando aramburu,
fui

veo llegar a pablo aranda con un señor muy majo
pablo, que me conoce desde el 85, me dice hola bk
y el señor tan majo me señala con el dedo
y me dice ¿isabel?
y me abraza

yo un pájaro sin alas

te ha llamado zoki?, dice
y saca inmediatamente una tarjeta azul de la chaqueta
vengo a darte trabajo, dice

la tarjeta tiene impresa la frase:
"¿qué piensas de la luna?"

un pirado?, pienso yo
zoki me manda a un pirado?
me abanico

te abanicas con la tarjeta?, dice algo escandalizado
es que soy andaluza, me defiendo

menos mal que aramburu no es japonés
si no hubiese comenzado allí mismo la IIIGM

me explica amablemente que, dese hace años,
colecciona letras de escritores
un banco de letras de escritores
desenfundo mi lápiz de los barquitos, tocada y casi hundida
y escribo:
"la lluvia no es más que agua
la luna no es más que una piedra
mal iluminada
soy un cuerpo desnudo
que no quiere morir"

y me guardo la tarjeta azul en el bolso azul inflable
con sumo cuidado, por si aramburu tuviera
algún gen japonés que yo desconozca

presentación del libro
bla bla bla

el libro se titula "el vigilante del fiordo"
los publica tusquets y son 8 cuentos

conmociones íntimas, dice la contraportada
me lo creo

aramburu delicioso, absolutamente delicioso
pide que le pregunten
nadie se arranca
cuando se arrancan, mejor no haber abierto esa puerta

hubo que decir que aún tenía que firmar libros
en la caseta nº16
un tipo le preguntó:
"qué novela suya regalaría
a una novia vasca que quisiera enamorar"
de qué pueblo?, preguntó aramburu

y así todo

ya en la caseta, una señora insistía
en que el libro tenía que regalárselo
porque el señor aramburu le recordaba a su hermano:
-y en qué le recuerdo?
-en la barba
-su hermano también tiene barba?
-tenía; está muerto
-señora!!

y así todo

conversación real con el pobre librero:
-me rebaja los 40 céntimos?
-no
-señora, yo se los pongo -interviene aramburu
-señora, el libro ya tiene el 10%
-cuánto me ha dicho entonces?
-14,40
-14
-14,40
-14,50

la señora no sabía regatear, se ve

me firmó el libro
le entregué la tarjeta azul, dogeza incluída
nos despedimos
me volvió a abrazar

creo que soñé con él, pero no recuerdo qué
algo sobre un cuadro que había dentro de un armario
y si abríamos el armario se borraba,
pero no lo he apuntado

aproveché la mañana para pasear
y volar un poco

a veces qué fácil todo

qué tendrán los hombres del norte
que me fascinan tanto?

ay